Пять минут прошло. Всё идёт к финалу. Сейчас он приступит к произнесению последнего Слова — Слова исполнения.
Похоже, решение номер три оказалось неверным. Ты ошибся, Сорог.
Зазвучали первые звуки. В слове исполнения их двенадцать, два полуслова: семь звуков и пять. Оно даже не произносится, оно поётся — протяжно, чётко, а мне остаётся только считать звуки. Один, второй… пятый, шестой, седьмой…
Ко второму полуслову Бревор не успел перейти.
Он круто повернулся, взглядом нашёл мои глаза. В его глазах была обида. Глубокая, как смерть. Рот распахнулся в гримасе боли. Ничего, просто тромб.
— Сорог…
Жизни его хватило только на моё имя.
Нет, третье решение было всё же самым правильным. Передать ему всё, утаив только Большое Правило: «Если обладатель Знания применяет Слова Смерти к человеку, их действие обращается лишь на него самого. Это закон».
И другое пришлось очень кстати, тоже утаённое от него: мало передать свойства, их надо ещё закрепить в новом обладателе — иначе они уже через час возвращаются к прежнему носителю.
Закрепления я не сделал. Но теперь надо ждать не менее получаса, пока всё не вернётся ко мне.
Полчаса оказалось для Лиги слишком большим сроком. Она потребовала связи, хотя я запретил ей делать это. Но я слишком устал, чтобы сделать ей выговор.
— Сим, прости, но я не могу не сказать тебе: я не утерпела и позвонила домой…
— Он умер, да? Лимер?
— Откуда ты знаешь?
— Бревор сознался. Переживаешь?
— Ты шутник. А что ещё он сказал?
— К сожалению, больше ничего не успел. Увы. Я предполагаю, то был тромб. Придётся позвонить в инстанции — хотя бы в полицию, медикам… Умер, что называется, своею смертью. Никакого криминала.
— Сим… Спасибо.
— Только-то?
Но Лига умеет быстро приходить в себя.
— Остальное — при личном свидании. Но если ты через десять минут не появишься здесь — я уеду. Уже вызвала машину. У меня полно дел. Фирма…
Она дала мне десять минут. Втрое больше, чем нужно, чтобы вернуться в моё жилище.
— …Но если не успеешь — знаешь, приезжай вечером — ко мне. Адрес дать?
— Да узнал уже — так, на всякий случай.
— Сим, ты нахал!
А кто-то смеет ещё говорить, что женщинам чужда благодарность!
День после соловьёв, год седьмой
Мелодия, красивая, как бабочка, шелестела и звенела, как бабочка, влетевшая невзначай в комнату — как бабочка, что ищет путь назад, на волю, и телом заставляет стекло звенеть.
Мелодия заставила проснуться. Легко, без обычного усилия. Без песка под веками. Без ощущения скрипящих суставов и гнилостного вкуса невыспанности. Без тяжести прожитых пятидесяти лет за плечами.
Проснуться и протяжно зевнуть, вызывая странный звук, в котором протянулись все гласные, переходившие один в другой, как цвета в радуге.
Зевнуть, выдыхая остатки сна. Освобождая лёгкие для первого осознанного вдоха, с которым новые силы наполнят тело.
Зевнуть и насторожиться. Прислушаться, чтобы вовремя уловить тихие шаги первой неприятности.
Он вслушивался, отделив затылок от подушки, глушащей звуки. Но извне не доносилось ничего.
День начинался не с неприятностей? Это было загадкой и счастьем.
Мелодия всё звучала. Выходило, что не сон породил её; она жила и на самом деле, была существом, чьё бытие не зависит от стороннего восприятия.
Тогда он нерешительно улыбнулся, по очереди поднимая уголки рта.
Он — Герван Степул Кантир, муж, отец, а следовательно — гражданин, плавным движением спустил ноги с постели и сел, чуть покачивая головой в такт музыке.
Эта мелодия звучала в доме — в этом самом доме — и двадцать один год тому назад. Всё оставалось по-прежнему. Неизменность была достоинством жизни.
Качая головой, как глиняный болванчик, Герван Кантир глядел на пальцы спущенных на пол ног — желтоватые, с ребристыми ногтями, чуть скошенными от неладной обуви, стеснённые, почти сросшиеся, сверху вниз треугольные. Очень редко по утрам выпадало ему время, чтобы посмотреть на свои пальцы. А это плохо: человек должен знать себя. Но сегодня уж такой день выдался, с самого пробуждения удачный. Герван даже позволил себе пошевелить пальцами ног. Это почти развратное действие принесло ему ощущение странной свободы.
Это почти развратное действие принесло ему ощущение странной свободы.
— Экузинаст! — сказал Кантир вслух.
Слово не обладало общепринятым смыслом. Герван сам придумал его много лет назад для внутреннего языка, для разговоров с самим собой. В его лексиконе было много таких слов. Сказанное выражало полное довольство.
— Экузинаст, — повторил он, с иной уже интонацией, как бы сомневаясь.
Он медленно стянул одеяло с колен. Колени были круглыми и тоже желтоватыми. Раньше круглизна их не столь замечалась: бёдра были помясистее, икры — потолще. Но это ушло с годами.
Герван ещё ниже опустил голову. В эти летние ночи он спал нагишом, так что сейчас ничто не препятствовало ему перенести взгляд. Конечно, раньше и остальное выглядело внушительней. Однако уж никак нельзя было сказать, что от него ничего не осталось. Хотя постных дней, если говорить честно, каждый год прибавлялось. Ну что же, кому как, а ему выпала вот такая именно жизнь.
Разумный не ропщет.
Герван Кантир смело перебросил взгляд правее. И не удержался, чтобы не воскликнуть и в третий раз: