Бриджит Джонс. На грани безумия

— Так, Гари, — намекаю, — я немного спешу!

Он не отвечает и принимается мастерить самокрутку. Внезапно пугаюсь: вдруг он сумасшедший, насильник… Но Гари никогда не пытался изнасиловать Магду, во всяком случае насколько мне известно.

— Вы что-нибудь здесь забыли? — нервно интересуюсь я.

— Не-а, — мотает он головой, продолжая трудиться над самокруткой.

Взглядываю на дверь, прикидывая, стоит ли перебежать к ней поближе.

— Где у тебя громоотвод?

«Гари-и-и! — чуть не заорала я. — Уходите! Просто уходите! Я сегодня вечером встречаюсь с Марком, а мне ещё надо сделать что-нибудь со своей чёлкой и позаниматься гимнастикой!»

Гари сует самокрутку в рот и поднимается.

— Давай посмотрим ванную.

— Не-е-ет! — издаю я вопль, вспомнив, что на ванне лежит открытый тюбик депилятора для лица и брошюрка «Чего хотят мужчины». — Послушайте, не могли бы вы зайти как-нибудь…

Но Гари уже сунул нос во все углы, открыл дверь, выглянул на лестницу и продвигается к ванной.

— У тебя тут есть окно во двор?

— Да-а-а.

— Посмотрим.

Нервно заслоняю собой проход в ванную, а он тем временем распахивает окно и выглядывает наружу. Похоже, и впрямь больше интересуется трубами, чем мною, и не собирается нападать.

— Так и думал! — удовлетворенно объявляет он, слезая с подоконника и закрывая окно. — У тебя там снаружи есть место, чтобы расширить помещение.

— У тебя там снаружи есть место, чтобы расширить помещение.

— Боюсь, мне придется вас проводить. — Выпрямляюсь во весь рост и возвращаюсь в гостиную. — Мне нужно уходить.

— Ага, место есть. Учти — придется передвинуть громоотвод.

— Гари…

— У тебя будет вторая спальня — маленькая крытая терраса.

Крытая терраса? Вторая спальня? Устрою там кабинет и начну новую карьеру.

— Сколько это будет стоить?

— О-о-о, — Гари удрученно качает головой, — вот что: давай-ка спустимся в паб и прикинем.

— Не могу! — отрезала я. — Сейчас ухожу.

— Ладно. Тогда сам подумаю и позвоню.

— Отлично. Ну что ж, идёмте!

Гари берёт свой пиджак, табак и папиросную бумагу, открывает сумку и благоговейно выкладывает оттуда на кухонный стол журнал. Дойдя до двери, оборачивается, многозначительно взглядывает на меня и сообщает:

— Страница семьдесят один. Чао!

Беру журнал, — наверно, «Архитектурный дайджест» — и вижу название: «Простой рыбак». На обложке — человек с гигантской, скользкой, серой рыбиной в руках. Пролистываю огромное количество страниц — на всех картинки с людьми, держащими в руках гигантских, скользких, серых рыбин. Дохожу до страницы 71: там, напротив заметки «Соблазны хищников», сияет гордой улыбкой Гари, в холщовой шляпе с эмблемами; в руках у него гигантская, скользкая, серая рыбина.

* * *
27 февраля, четверг

129 фунтов (1 фунт потерян за счет волос); сигарет — 17 (из-за волос); воображаемых писем адвокатам, в телепрограммы для потребителей, передачи о здоровье и т.д. с жалобами на Паоло, отсекающего волосы, — 22; походов к зеркалу для проверки роста волос — 72; миллиметров выросших волос, несмотря на все усилия, — 0.

19.45. Осталось пятнадцать минут. Только что снова проверила чёлку: из ужасного чучела превратилась в кошмарное, уморительное, окончательно расцветшее чучело.

19.47. Всё ещё вылитая Рут Мэдок. Почему это случилось в самый важный вечер в истории наших отношений с Марком? Почему? Хотя по крайней мере вносит некое разнообразие, отвлекая от рассматривания в зеркале бедер в надежде, что они усохли.

Полночь. Когда Марк Дарси появился в дверях, у меня перехватило дыхание. Не поздоровавшись уверенно вошёл, вынул из кармана конверт в форме открытки и протянул мне. На конверте значилось моё имя, но адрес Марка; он вскрыт.

— Это лежало в почтовом ящике с тех пор, как я вернулся, — пояснил Марк, тяжело опускаясь на диван. — Сегодня утром я открыл по ошибке, извини. Но, может, оно и к лучшему.

Дрожащими руками вынимаю из конверта открытку: двое мультяшных дикобразов наблюдают крутящийся в стиральной машине комплект из лифчика и трусиков.

— От кого? — вежливо осведомился Марк.

— Не знаю.

— Нет, знаешь, — возразил Марк спокойным, любезным тоном, предполагающим, что человек сейчас вытащит массивный резак и отрежет тебе нос. — От кого это?

— Я же сказала… — бормочу, — не знаю.

— Прочитай, что там написано.

Раскрываю открытку. Надпись, выполненная тонкими красными буквами, гласит: «Будь моей Валентиной! Увидимся, когда придёшь за своей ночнушкой. С любовью — С…».

В шоке уставилась на открытку — и тут зазвонил телефон.

Ба-а-а, думаю, наверняка Джуд или Шеззер с каким-нибудь жутким советом по поводу Марка. Чуть не кидаюсь к телефону, но Марк удерживает меня за руку.

— Привет, куколка, Гари на проводе.

— Привет, куколка, Гари на проводе.

О боже, как он смеет так фамильярничать?!

— Да, так я насчёт того, о чём мы говорили в спальне: у меня тут есть кое-какие идеи, так ты перезвони мне — я подъеду.

Марк смотрит вниз, очень быстро моргая; затем глубоко вздыхает и проводит рукой по лицу, словно собираясь с мыслями.

— О'кей, — говорит, — если хочешь, объясни.

— Это рабочий, Гари. — Пытаюсь обнять Марка. — Его прислала Магда. Именно он соорудил эти кривые полки. Предлагает расширить квартиру между спальней и лестницей.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106