— Я знаю, что болит. Ты мне живой нужен, дорогой великий вождь трудящихся всего мира, любимый и родной товарищ Сталин. Понимаешь?
— Понимаю. Нужен тебе Сталин — вот и сидишь тут, нотации читаешь. Тыкаешь. Нервный какой, молодой — а нервы уже никуда. Кто тебя позвал? Птичка твоя?
— А если и птичка?
— Хорошая птица, умная, — снова вздохнул Сталин. — И смотрит — совершенно как человек, только не говорит. И людей не боится — совсем. Чудно, — Сталин посмотрел на Гурьева, медленно повозил головой по подушке: — Злишься. Нервничаешь. Что, не справитесь без меня? Не сдюжите?
— Повернись, спину обколю.
— Коли, коли. А орать не смей, — Сталин, кряхтя, поворачивался со спины на живот. — И тыкать не смей. Я Сталин.
— Ещё раз такой фокус выкинешь — будешь не Сталин, а трясущийся старикашка в инвалидном кресле. И никто тебе помочь не сможет. Ни я, ни врачи с лекарствами.
— Врачи — ослы. Ещё Ленин говорил: все врачи-товарищи — ослы. Всех к чёрту отправлю.
— Развоевался.
— Не тычь, сказал.
— Не злись, сказал. Да, мы без тебя ничего не сделаем. А ты без нас — державу просрёшь. Никто, кроме тебя, эту хевру не удержит. Стоит тебе кулак разжать — пустят всё под откос, раздадут за бесценок, за тряпки, помадки, машинки. От Гитлера — за Енисей побегут, а то, что останется, америкашкам раздадут с япошками. Ничего не умеют — только водку жрать да баб драть, да и то — не как люди, как шелудивые псы. Так что ты погоди ещё на тот свет торопиться. Погоди.
— А он есть? Тот свет?
— Не знаю. Я другое знаю: это бесы тебя путают. Путают и пугают. Ты очень умно поступил тогда, что на уговоры Бокия не поддался: перспективы, прогресс. Правильно. Но Бокий их столько сюда стянул — места живого нет.
— А я кто — бес, по-твоему?
— Нет, ты не бес, Иосиф Виссарионович. Ты человек. Пока. Душа у тебя тяжёлая — да, но ты не бес. Но хоровод бесов вокруг тебя — неописуемый. Так что ты поберегись, товарищ Сталин.
— А ты не боишься? Или ты сам — бес?
— Я — не боюсь. Вот они меня — боятся. Я их убиваю, товарищ Сталин. Поэтому — боятся. Сейчас тебе нельзя, а поправишься — расскажу. Хоть и скука это смертная.
— Бокий, значит. А врачи?
— А врачи свой долг исполняют. Как могут.
— Покажи. Покажи. Хочу увидеть. Хочу знать, что не врёшь.
— Уже знаешь, — жёстко сказал Гурьев. — Покажу — в своё время. А тебя, такого вот — никому нельзя показывать. В том числе и ему.
— Когда?
— Когда увижу, что назад ничего не открутишь. Ни ты, ни они. Ни днём раньше, ни днём позже.
— Мало я тебе разрешил? Городецкому — мало?
— А что ты разрешил такого особенного? — изумился Гурьев.
— Что такого небывалого ты разрешил?! Державу строить? Детей растить, как нужно, чтобы они Родину свою знали и любили, вместо каких-то всемирных утопий для оборванцев?! Будто бы сам не хотел — а нам разрешил?! Добрый какой. Ну-ка, ну-ка. Расскажи мне, чего ты такого разрешил нам ужасного. И вспомни, чего мы добились — и чего ещё добьёмся. Ещё полгода максимум — и мы на границу по Висле встанем. И Сахалин будет наш. Главное — сохранить это потом. Удержать. Хапнуть — это и тонкошеие могут. Понимаешь, товарищ Сталин?
— Почему фамилия такая еврейская?
— У кого?!
— У Городецкого.
— Это у евреев русская. Я же говорю — бесы тебя путают.
— А зачем евреям русские фамилии? Говорят, товарищ Сталин жидов ненавидит. Чушь. Враки. Двурушников ненавижу — это да. Зачем русская фамилия? Боишься? Притворяешься? Обмануть хочешь? Русских людей обмануть? Товарища Сталина обмануть? Вот это — не люблю. Не люблю.
— Эх, ты, — усмехнулся Гурьев. — Товарищ Сталин, великий вождь всех народов, — а таких простых вещей не понимаешь. Евреи в России всегда хотели быть похожими на настоящих русских дворян. На таких, как Городецкий. Они, такие, как Варяг, державу построили — на тысячи лет. Ведь жить в России, не будучи русским — не по крови, не по морде, а по духу, — невозможно. Как будто ты, бывший грузин, этого не знаешь.
— Ах, молодец. Молодец. Как умеешь всё словами повернуть — молодец.
— Да. Молодец. Знаю.
— Яков Кириллович.
— Что?
— Ничего. Иголку криво воткнул.
Сталин засмеялся — Гурьев едва успел отдёрнуть руку, чтобы действительно не воткнуть иголку, куда не надо. И усмехнулся. Вот мы и на «ты», товарищ Сталин, подумал он. То ли ещё будет.
Сталиноморск. 7 сентября 1940
Гурьев вздохнул и посмотрел на девушку. Я тебе объясню, дивушко. Когда-нибудь объясню. Обещаю, тебе, дивушко, обещаю, решил Гурьев, чувствуя, как перехватывает дыхание от нежности к этой девочке. Химия, подумал он. Проклятая химия.
— Видел. Конечно, видел.
— Я бы тоже хотела его увидеть.
— Да? Ты думаешь, это очень интересно? Всё-таки товарищ Сталин — не тигр в зоопарке, чтобы на него глазеть. Он, скорее всего, потому и не любит, чтобы его беспокоили.
— Нет. Не поэтому.
— А почему?
— Он боится правду услышать.
— Какую же правду, дивушко?
— Что его не любят, а боятся.
Ну да, ну да, подумал Гурьев. Боится он, как же. Дивушко моё, дивушко. Что же ты такое творишь-говоришь.
— А ты бы ему сказала.
— Да. Сказала бы. Обязательно. Сказала бы… Так нельзя с людьми. Это же люди, товарищ Сталин. Это же люди, Гур. Так нельзя. Ведь правда же, нельзя так?