— Если вспомнить, что на самом деле у человека нет ничего, кроме восприятия, выходит, мы забираем все, — строго говорит Варя.
— Именно так.
— И какой смысл им оставаться в живых? — почти равнодушно спрашивает она.
— А какой смысл оставаться в живых всем остальным?
Глядит на меня, хлопает глазами. И тогда я достаю из рукава козырный туз. Единственный стоящий аргумент.
— Мы забираем самое драгоценное, что есть у человека, это правда. Но имей в виду: эта драгоценность в большинстве случаев валяется в самом темном чулане, пыльная и грязная. Сколько усилий предпринимают люди, чтобы притупить свое восприятие, неужели это для тебя новость? Одни изо дня в день пьют пиво, другие раскладывают электронные пасьянсы, третьи мусолят романы, четвертых от телевизоров за ноги не оттащишь… Собственно, все эти ухищрения не обязательны: достаточно поменьше спать и побольше жрать, это тоже отлично работает… А потом удивляются: отчего в юности счастье и м у ку ломтями резали а нынче тонким слоем мазать приходится на хлеб насущный? Куда ушла острота ощущений? Почему сердце больше не рвется на части по всякому пустяковому поводу? И одни вздыхают покорно: «Старею», другие радуются: «Мудрее становлюсь, обретаю власть над эмоциями».
А самые лучшие понимают, что уже положены живьем во гроб, терять почти нечего, и идут вразнос, тело свое в первый попавшийся костер на растопку кинуть готовы, лишь бы обрести хоть на миг растраченное по пустякам сокровище… Другое дело, что оно не утрачено. Лежит себе в подвале — только отыщи, да пыль смахни. Но это, как ни странно, труднее всего. Сгореть много, много проще.
— Наверное, я знаю, о чем ты говоришь, — вздыхает Варя. — Я, как ты понимаешь, насмотрелась на таких, с погасшим, но беспокойным взором. Они ко мне часто заглядывают, а как ты думал?..
— Ни на секунду не сомневаюсь. Думаю, ты действительно понимаешь.
— Но все равно как-то нечестно получается. У всех остальных хоть какой-то минимальный шанс остается привести себя в чувство. Не знаю уж, как — ну, хоть йогой, что ли, заняться на старости лет, почему нет? А для этих, чью судьбу мы с тобой слизнем, выходит, все кончено? Без вариантов?
— В общем, да, — признаю. — Именно поэтому существует правило, которое запрещает нам отнимать жизнь у тех, кто на нее не жалуется. Пока человек не проклинает судьбу и не жалеет себя, он в безопасности. Никто из накхов не посмеет даже близко к нему подойти.
— «Накхов», — Варя с явным удовольствием повторяет незнакомый термин. — Ты уже говорил это слово, да? Вчера. Я еще переспросила, а ты сказал: «ерунда, потом»… Что это означает?
— Да просто самоназвание такое, — пожимаю плечами. — Древнее, как сама традиция. Кто его придумал, понятия не имею. Никакого значения оно не имеет, но — да, понтовое словцо.
— Да, ничего себе. А форма женского рода имеется?
— Нет. А зачем? Мальчик, девочка — все это имеет какое-то значение, пока мы в своих собственных шкурах остаемся. Ты вот несколько лет пробыла мужчиной по имени Валентин Евгеньевич — и это только начало. Не самое приятное, да. Моя вина.
— Твоя, твоя кульпа, — безмятежно улыбается Варя. — Неприятно, да, но я вдруг поняла, что это мне теперь, задним числом неприятно. А тогда все было очень даже славно. Валентин Евгеньевич вполне себе самодовольный тип, ну вот, и я была весьма довольна, пока в себя не пришла. Настроение у него плохое часто было, это да, это проблема… Зато такой сладострастный тип попался! — она осеклась, густо покраснела и вдруг, махнув рукой, рассмеялась. — Между прочим, зря считается, будто женщины больше удовольствия от секса получают… Ну, или это мне такой феномен попался. Катастрофа просто. Не знаю теперь, что и думать.
— Разные бывают мужчины и разные женщины, — говорю. — Обобщения почти всегда оказываются следствием недостатка личного опыта.
— Даже страшно подумать о твоем личном опыте, — Варя делает круглые глаза и становится похожа на школьницу-подлизу.
— Да уж, — соглашаюсь. — И не говори. Поневоле станешь крупным специалистом в делах такого рода.
Посидели, помолчали. Варя обрабатывает информацию, я отдыхаю после выступления. Жду: что скажет?
— Все равно ведь назад дороги мне уже нет? — спрашивает.
— Ну как тебе сказать? По большому счету, нет, конечно. Но это — по самому большому. В том и только в том смысле, что назад дороги нет вообще никому. Все дороги ведут вперед и только вперед. А так… Силой никто не заставит, можешь быть спокойна.
Но это — по самому большому. В том и только в том смысле, что назад дороги нет вообще никому. Все дороги ведут вперед и только вперед. А так… Силой никто не заставит, можешь быть спокойна. Хочешь, живи себе дальше, словно ничего не случилось. Моя обязанность — дать тебе шанс, если уж так вышло, что я тебя встретил и увидел, что ты — одна из нас.
— «Из нас» — это из кого? Из «накхов»? — голос ее звучит настороженно. — А как у вас все устроено? Тайная организация?
— Тайная, да. В том смысле, что явной она никак быть не может. Если бы даже захотели рассказать о себе миру — ну как, интересно, ты себе это представляешь? Разве только роман фантастический написать, на потеху скучающим пассажирам подземки… А вот слово «организация» тут вряд ли не подходит. Что тут организовывать? Узнаем друг друга в толпе, встречаемся изредка небольшими компаниями — ну, как альпинисты на привале. Поболтать о том, о сем, рассказать, кто над какой пропастью повисеть успел и до какой вершины добраться. Предупредить об опасности, если вдруг встретилась на пути. Все-таки живые люди. Хочется иногда просто побыть среди своих. Среди тех, кто все понимает . Вот и вся «организация». Если захочешь, познакомлю тебя с товарищами по «масонской ложе». А если не захочешь, не познакомлю. Дело хозяйское.