— А как ты думаешь, с какой радости я домой тебя везу? Даже не предлагаю поужинать где-нибудь в ночном клубе. Совсем на меня не похоже, разве нет?..
— Не похоже, да… А с совестью своей я, будешь смеяться, как-то договорилась. Поняла кое-что. У меня теперь свой собственный кодекс чести, а вы, злые магрибские колдуны, живите, как хотите.
— А ну-ка, ну-ка, — прошу. — Расскажи про кодекс чести.
— Расскажи про кодекс чести.
У самого-то заранее волосы на загривке дыбятся — так, на всякий случай. Мало ли, что она там придумала…
— Ну вот, смотри. Взять, к примеру, хотя бы этого же Мишу. Мне в его шкуре было приятно, ему, надо понимать, тоже. Но никаких особо бурных страстей у него и не было никогда. Не того склада человек. Ну вот, любовь эта великая, несчастная, в юности, да. Но такие острые ощущения кто угодно рад бы под наркозом пережить… А потом — все, успокоился. И уезжал отсюда, ни о чем не волнуясь, и женился больше по нежности, чем по страсти, и детей своих любил крепко, но как-то… ну, знаешь, без надрыва, что ли. Когда кто-то из них болел, я… то есть, не я, конечно, а Миша говорил себе: «дело житейское», — вызывал врача, покупал нужные лекарства и спал спокойно. Может быть, именно поэтому и оказался таким хорошим папой, что не дергался по пустякам. Я бы так точно не смогла, почти преклоняюсь!.. Это я все к тому рассказываю, что у него интенсивность переживаний отнимать — уж точно не грех. Потому что отнимать, строго говоря, нечего. Ну, будет он еще чуть-чуть спокойнее, невелика разница… С Мишей понятно?
— Понятно. Дальше рассказывай.
— Да тут и рассказывать особенно нечего. Смотри, ну вот тебе противоположный пример, художник этот из «Кофеина», жертва грядущего делириума… Это ведь даже благо, что у него ощущения притупились по моей милости. Потому что там такие страсти-мордасти, не приведи господи! Мне-то вполне интересно было, но только потому, что сегодня я четко отделяла себя от него, все время осознавала, что это — не моя жизнь. А то бы ужас вышел, вообразить боюсь… В общем, принцип тебе должен быть понятен: если я вижу, что мое воровство ничего не меняет, или даже облегчает боль — ну и славно, значит, все дозволено. А если совсем хороший человек попадется, вроде этой вот вчерашней Лии — что ж, тогда следует чуть-чуть покайфовать и оставить человека в покое. Так что хорошо даже, что меня вчера старуха изгнала. Надеюсь, она и Чингизида твоего изгонит как-нибудь. Потому что кому-кому, а Лие я от души желаю прожить свою жизнь во всей полноте. Она очень хорошая, для такой все оттенки настроения важны. Но подобных людей, сам знаешь, мало… В общем, вот такой у меня вышел расизм, дискриминация и прочий жуткий фашизм. Но люди ведь, правда, вовсе не равны — просто потому, что все разные. Разве нет?
Я смеюсь — скорее от облегчения, чем по иной причине. Что ж, коли так, дело в шляпе. Если Вареньке удобно сейчас делить человечество на тех, кого можно обкрадывать, и тех, кого трогать нельзя — пусть себе чудит, это делу не помеха. Все накхи со своими жуками в голове, да и не только накхи … Эти самые жуки, возможно, один из основных отличительных признаков нашего вида.
Поворачивая ключ в замке, слышу, как за стеной начинает дребезжать телефон. Хозяйский аппарат — большой мастер издавать совершенно непотребные звуки. Словно бы не хороший человек решил вдруг спросить: «Как дела?» — даже не робот с телефонной станции, отягощенный списком моих долгов, а противный, полусгнивший мертвец из самого что ни на есть адского подземелья. Не то чтобы я с утра до ночи жду подобного звонка, просто — такой уж звук.
Я не спешу, поворачиваю ключ медленно, извлекаю аккуратно, пропускаю Вареньку в коридор и только потом захожу сам. На кухню тоже не бегу, иду вразвалочку. Да-да, я имею в виду те три с половиной шага, которые отделяют кухню от входной двери и гордо именуются «коридором». Сам понимаю, что невелика разница, с какой скоростью перемещаться, когда пространство практически отсутствует. Но все же есть надежда, что телефон умолкнет: не до него сейчас, кто бы ни звонил.
Кто бы ни…
Увы, я все-таки успел.
— Я вас очень внимательно слушаю, — говорю, прижимая к уху трубку из ядовито-зеленой пластмассы.
— Правильно делаешь, — отвечает мой далекий собеседник. — Знаешь, тут такое дело… В общем, надо бы нам с тобой поговорить, лучше бы сегодня же. Действительно очень надо.
— Кому надо? — спрашиваю. — Вы, на всякий случай, имейте в виду: я так и не понял, с кем разговариваю.
— Не узнал? — удивляется трубка. — Неужто богатым буду? С каких бы шишей?
— Юрка? — спрашиваю. — Что-то ты не своим голосом говоришь. Никак ты теперь у нас тоже изгнанный демон?
— Что-то в таком роде, — бодро рапортует он. — Собственно, именно об этом я и хочу тебе рассказать. Ты сможешь сейчас ко мне приехать?
— Я все смогу. Всемогущий я у нас. Адрес диктуй. Где это?
— Я тебе его, между прочим, уже писал. На визитке. Неужели успел посеять?.. На Беговой я живу. И не нужно стонать: на самом деле, не так уж и далеко от тебя, если по Сущевке будешь ехать…
— Да-да, практически в соседнем дворе, — ухмыляюсь. — Визитка твоя — вот она, но ты объясни, как дом найти. А то знаю я эти московские адреса: если тебе нужен дом номер шесть, будь любезен свернуть возле четырнадцатого, сделать три поворота, выехать в некий безымянный переулок, и уже там найти нужный поворот, надежно спрятанный между каких-нибудь гаражей…