— Да никак, — не впечатлило Песцова. — Хаббард голимый. Знаем, слышали: «Что наша жизнь — игра». Новенькое что-нибудь расскажи.
— Хаббард, — заметила Бьянка, — многими уважаем как Будда-спаситель, указующий людям путь к прозрению. Только большинству человечества, как всегда, наплевать…
— Слушай, ты по батюшке, случаем, не Патрикеевна? — рассмеялся Песцов. — Дай-ка посмотрю, там рыжий хвост не растёт?.. Столько наговорила, а по существу — ничего. Мюллер бы в гестапо точно повесился…
— Да нет, была я как-то у него, остался жив, — зевнула Бьянка. — А вот что до нашей жизни, понимаемой как игра… Ты правильно улавливаешь, молодец, только не примитив в изложении Хаббарда, а всё гораздо более сложное, на множестве уровней… С несколькими хозяевами, множеством игроков, тысячами помощников и легионами фигурантов. С бонусами, читтами, предметами силы и дальше в том же духе… Такая вот тебе пока что информация к размышлению. А то будешь много знать, скоро состаришься и я тебя разлюблю.
А то будешь много знать, скоро состаришься и я тебя разлюблю.
Лениво поднявшись с дивана, Бьянка натянула маску попроще и, одевшись этакой бизнесвумен, отправилась в супермаркет через дорогу — за вкусненьким. Песцов же засел перед ноутбуком. Влез в Интернет, принялся просматривать почту. «Дорогой Семён, — писала Верочка, — я смотрю эти ужасы по телевизору и ни капли не верю. Это какая-то инсинуация и гнусная ложь, ты такого сделать не мог. Я так и сказала товарищам из ГБ, что они ошибаются. Они мне не поверили, перевернули весь офис, залезли в компьютер и нашли письмо от тебя. Ну, где ты пишешь о знакомстве с девушкой и о горящем туре в Египет. Те люди, наверное, теперь тоже там, перекапывают Сахару.
Так что береги себя и знай, что всегда можешь на меня положиться. Верная тебе Вера».
«Придется тебе, милая, искать другое место работы», — усовестился Песцов. То, что враги могли пробить сетевой адрес, его особо не волновало. Почту он отсылал через систему прокси-серверов, [115] расположенных к тому же каскадом. Один в Бразилии, где много обезьян, другой в Канаде, третий в Саудовской Аравии. Давайте, ищите, барабан вам на шею…
Рабочий ящик поубавил Песцову оптимизма. В ящике лежал контракт на убийство. Все как полагается, как он привык, — данные, фотографии, стопроцентная предоплата. Только вот лицо заказанного Песцову было знакомо.
Афган, кровища, лабиринты кяризов, пещера с заговорённой водой… И дембель-сержант, не давший пропасть, избавивший от беды…
К заказу на мокруху было приаттачено фото Олега Петровича Краева, писателя. «Что же ты, сержант, такого качественного написал, что за твою голову столько зелёных дают?..»
Когда пришла Бьянка, Песцов так и сидел — уставясь в монитор и барабаня пальцами по столу. Другая бы остереглась подходить к нему близко, тем более заводить разговоры. Однако Бьянка подошла, растянула маску в улыбке.
— Курёнка-гриль будешь? С соусом ткемали? Ещё есть колбаса, сёмга в нарезке и фальшивый оливье. Из питья — квас для окрошки…
— Какой оливье? — не понял Песцов. — Почему фальшивый?
— Потому что самозванец, — пояснила Бьянка. — Настоящий оливье должен быть с язычком, с ветчинкой. А это — так, крошево в пластмассе. В общем, давай перекусим по-быстрому и начнём собираться. — Песцов внимательно на неё посмотрел, и Бьянка вздохнула. — Я там кое с кем пообщалась… Сплетни не радуют — на нас спустили Чёрного Пса.
— Чёрного? Как в Агалатово? — скривил губы Песцов. — Одного уже успокоили…
— Нет, этот на двух ногах, к тому он читтер с бонусом, как и я, — брезгливо заметила Бьянка. — Здесь он нас в конце концов найдёт, и Агалатово покажется нам лёгкой разминкой. Так что переходим на запасной вариант, и особо не мешкая… Ну что, как насчёт куры-гриль?
— Насчёт куры — да, насчёт запасного плана — нет, — посмотрел на Бьянку Песцов. И кивнул на компьютер. — Понимаешь, мне человека заказали, а я ему жизнью обязан. Надо дать ему намёк, чтобы валил с концами, а то ведь и кроме меня специалистов как грязи. Вот глянь…
Он тронул клавиатуру, чтобы ноутбук проснулся. На экране предстал улыбающийся Краев.
— Ну-ка. — Бьянка подошла, глянула и неожиданно развеселилась. — Ба, какие люди, как тесен мир! Этого типа я знаю, он у меня под колпаком.
Зовут его Олег Краев, он литератор и предположительно завтра, если к тому времени у него пройдёт голова, поутру отправится на периферию… Знаешь, — снова растянула она маску улыбкой, — я вот всё думала, ехать ли за ним или сидеть на попе ровно. Но теперь, раз уж вы кореша…
— А какого чёрта он у тебя под колпаком? — разозлился Песцов. — Что ещё за криминальные игры? Шпионских, блин, не хватает?
— Понимаешь, Сёма, — спокойно ответила Бьянка, — к твоему дружку-однополчанину попала одна вещь. Попала, скажем так, больше случайно. Вещь древняя, раритетная… и в неумелых руках — бесполезная. А вот я за неё готова отдать всё, кроме неба Италии. Но вот маленький нюанс: эту вещь невозможно купить, украсть, присвоить, отобрать силой. Она может быть лишь подарена, причём от всего сердца. Ну, например, признательным Олегом своему корешу Сёме… А тот может презентовать её своей даме сердца. По имени Бьянка. Которая, уж ты мне поверь, единственная среди нас знает суть вопроса и может устроить так, чтобы всем было лучше. И признательному Олегу, и сердитому Семёну, и ей самой, любимой. Ну там ещё кое-кому, не вызывающему слишком сильных рвотных рефлексов… Вот так, примерно в таком разрезе. А сейчас надо отчаливать, менять расклад. Если сюда явится Чёрный Пёс, можно считать себя коммунистами. Ну что, куру-то жрать пойдём?