Гравюры вырваны, потрепан переплет,
Захватана, зачитана местами,
В отдельных главах — пошлости налет.
В ней каждый миг рождает время строчки,
Что отражают вздох, и шаг, и взгляд,
Порок и зависть жирно ставят точки,
Как знаки СТОП — здесь нет пути назад.
И хочется, макнув перо в чернила,
Мне вымарать главу, а может, две…
Взглянуть и хмыкнуть:
— Это стало мило!
Но будет ли та книга обо мне?
Слились в ней богословские доктрины,
Бессмертие души и муки бренных тел.
Писал Творец? Да нет, ему едины —
И жизнь святых, и грешников удел.
В ней Библия, Коран и Камасутра,
Законов свод и заповедей сбор,
Тут ночи, дни, тут вечера и утра…
Хвала, насмешка, отповедь, укор…
Я в ней нага, как будто в миг рожденья,
Сильна собой и так слаба собой…
В ней мысли ощущаются движенья,
И совести немолкнущий прибой.
Я фолиант снимаю часто с полки,
Листаю пальцем чистые листы.
Впиваются в них Хроноса иголки…
День новый, что напишешь ты?