Богами не рождаются

Гравюры вырваны, потрепан переплет,

Захватана, зачитана местами,

В отдельных главах — пошлости налет.

В ней каждый миг рождает время строчки,

Что отражают вздох, и шаг, и взгляд,

Порок и зависть жирно ставят точки,

Как знаки СТОП — здесь нет пути назад.

И хочется, макнув перо в чернила,

Мне вымарать главу, а может, две…

Взглянуть и хмыкнуть:

— Это стало мило!

Но будет ли та книга обо мне?

Слились в ней богословские доктрины,

Бессмертие души и муки бренных тел.

Писал Творец? Да нет, ему едины —

И жизнь святых, и грешников удел.

В ней Библия, Коран и Камасутра,

Законов свод и заповедей сбор,

Тут ночи, дни, тут вечера и утра…

Хвала, насмешка, отповедь, укор…

Я в ней нага, как будто в миг рожденья,

Сильна собой и так слаба собой…

В ней мысли ощущаются движенья,

И совести немолкнущий прибой.

Я фолиант снимаю часто с полки,

Листаю пальцем чистые листы.

Впиваются в них Хроноса иголки…

День новый, что напишешь ты?

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114 115 116 117 118 119 120 121 122 123 124 125 126 127 128 129 130 131 132 133 134 135 136 137 138 139 140 141 142 143 144 145 146 147 148 149 150 151 152 153