— Детишки приласкали, — буркнул Шарадван со вздохом и пояснил, что позавчера сунулся разнимать своего Крипу и моего Дрону. В результате чего заработал два пинка, а синяки — это результат.
— Да тебя ж дубиной лупить — только дубину портить! — искренне изумился я.
— Так то ж дубиной… — вздохнул Шарадван-притворщик.
По его физиономии, заросшей бородой до самых хитрых в мире глазок, было видно: брахман-воин, завистник Рамы-с-Топором, счастлив.
Безоглядно.
…У входа в детские покои меня словно что-то остановило. Дверь оставалась приоткрыта — в раю змеи не заползут и хорьки не влезут, молоденькая нянька выскочила наружу и растворилась во мраке.
Да что ж она, детишек одних оставила?
Хорошо, что я не сунулся вепрем в детскую, не влетел сломя голову! Подошел ближе, прислушался: поют. Вернее, поет. Кто — неясно. А голос тихий такой, бархатный, течет-стелится, слов не разобрать, хотя и без слов понятно — колыбельная.
Другая нянька?
Так голос вроде мужской…
Через секунду меня чуть паралич не разбил. Потому что я подшагнул еще ближе. И узрел, как по детской расхаживает Опекун Мира собственной персоной, нося на руках моего Дрону, и нежно укачивает ребенка. Дрона мирно посапывал, нежась в ласковых. объятиях, Вишну счастливо мурлыкал ему на сон грядущий…
Нет, я не вошел, раздумав нарушать идиллию. И даже не выдал своего присутствия.
Я стоял и слушал колыбельную, которую бог пел моему сыну.
Единственная членораздельная фраза повторялась рефреном через каждые две-три строфы.
Я напрягся — и разобрал слова.
«Люби меня больше всех!» — вот что повторял Вишну-Даритель маленькому Брахману-из-Ларца.
Сперва я чуть было не расхохотался. Умора! Светоч Троицы уговаривает малыша любить его больше всех. Но смех почему-то застрял в глотке. Комом. Шершавым комом, от которого впору закашляться, а не рассмеяться. Ну не мог, не мог Вишну-Опекун талдычить такую глупость ребенку-несмышленышу только для того, чтобы добиться его любви!
Чушь!
Бред!
Куча людей на земле и без колыбельных обожают Опекуна Мира, надеются на его помощь или милость… Да подожди ж ты, божество-небожитель, дай Дроне вырасти, осыпь подарками и благодеяниями — никаких колыбельных не понадобится!
Возлюбит пуще отца родного!
Вишну мало походил на глупца. И в наивности его Упрекнуть было трудно. Тогда зачем? Разум подсказывал мне: я стал свидетелем того, чего не должен был видеть! И эта фраза — «Люби меня больше всех!» -пожалуй, имеет совсем другое значение, чем кажется на первый взгляд. Бог носил моего сына на руках, мурлыча странную песнь, а я отступил во мрак и затаил дыхание. Вскоре Опекун Мира вышел из детской. И вид у него был, как у ящерицы-агамы, когда та поймает особо жирную муху.
— Надо будет вызвать Вьясу, — сам себе бросил Вишну. — Во-первых, пусть знает, что «Песнь Господа» великолепно подходит в качестве колыбельной.
— Во-первых, пусть знает, что «Песнь Господа» великолепно подходит в качестве колыбельной. А во-вторых, надо доработать: малыш поначалу плакал… или животик болел?
Он удалился быстрым шагом, позвякивая браслетами, а я глядел ему вслед. Темнокожего урода, отшельника Вьясу по прозвищу Черный Островитянин, я уже четырежды встречал в Вайкунтхе. На земле не довелось — легенды слышал, байки всякие, а лично не сталкивался, тут же встретились. Только говорить-знакомиться не стали.
Опекун Мира держал Вьясу при себе, и они все время спорили.
— Этот тоже? — спросил я однажды у Вишну и, увидя недоуменный взгляд, пояснил: — Как я? В костер — и сюда?
— Нет, — ответил Опекун, думая о чем-то своем. — Этот так… попроще.
— На хрустальной колеснице?
— Ну… пусть будет на колеснице.
— Значит, ему можно, а мне нельзя?!
— Тебе нельзя. А ему можно. Он — моя аватара, назойливый ты Жаворонок! Понял? Да и ему можно на день-два… а там — домой.
В дальнейшем, встречая Черного Островитянина здесь, в Вайкунтхе, я с большим интересом разглядывал живую аватару Вишну, но поговорить так и не удалось.
Опекун и его аватара были заняты.
Чем?
Эту… как ее?.. «Песнь Господа» сочиняли? Чтобы спеть на сон грядущий моему Дроне? «Люби меня больше всех!» — тоже мне, перл поэтического вдохновения!
Возвращаясь обратно, я тщетно пытался унять слабое головокружение. Цветные пятна плыли перед глазами огненные блики сливались в оскаленную пасть твари-гиганта, и из провала глотки мурлыкала тысяча тигриц: «Люби… люби меня!.. меня… больше всех!»
* * *
…Не спится.
Не спалось.
Может быть, я зря все это затеял?
22-й день 9-го лунного месяца, Брихаспати-вара, утро
Вчера мы играли с Опекуном в «Смерть Раджи». Вообще-то играл я поначалу с Шарадваном, а Опекун пришел и напросился.
Дети рядом бузили, любой наставник воинского искусства пришел бы в восторг от их проказ, но я уже привык. Расставил фигуры на доске, а Шарадван уступил Вишну место.
На двадцатом ходу, сбивая моего всадника, Опекун Мира вдруг привстал, мурлыкнул обрывок незнакомой мне песни и высоко поднял сбитую фигуру.
— Жеребец пал! — возгласил Вишну, глядя при этом на детей.
И повторил, резко и отрывисто:
— Жеребец пал!
Маленький Дрона зашелся в истерике, и няньки еле-еле привели малыша в чувство.