Маккалебу она напомнила кабинет в мотеле. На стене висел календарь с изображением пляжа в Пуэрта-Вайярта. Какой-то парень за конторкой, склонив голову, решал кроссворд. Позади него была закрытая дверь, вероятно, в другой кабинет.
Маккалеб приклеил налицо улыбку и целеустремленно двинулся в обход конторки:
— Руди? Руди, вылазь оттуда!
Парень оторвался от кроссворда, когда незваный гость уже миновал его и открыл дверь. Маккалеб шагнул в кабинет, превосходящий приемную более чем вдвое.
— Руди?
Человек из-за конторки вошел следом.
— Эй, ты что делаешь?
Маккалеб повернулся, оглядывая комнату:
— Ищу Руди. Где он?
— Его нет. А теперь, если ты сделаешь еще шаг…
— Он сказал, что будет здесь, что в суд ему надо будет позже.
Осматривая кабинет, Маккалеб заметил, что задняя стена увешана фотографиями в рамках. Он шагнул ближе. В основном это были моментальные снимки Таферо со знаменитостями, которых он либо брал на поруки, либо консультировал по вопросам безопасности. Часть фотографий явно относилась ко времени работы в участке на соседней улице.
— Ты, собственно, кто такой?
Маккалеб бросил на парня такой взгляд, словно тот оскорбил его. Судя по виду, это мог быть младший брат Таферо. Те же темные глаза и волосы, та же грубоватая красота.
— Его приятель, Терри. Мы в свое время вместе работали — через улицу.
Маккалеб указал на групповой снимок на стене. Несколько мужчин в костюмах и несколько женщин стояли перед кирпичным фасадом голливудского участка. Команда детективов. В заднем ряду Маккалеб увидел и Гарри Босха, и Руди Таферо. Босх стоял, слегка отвернувшись от камеры. Во рту сигарета, и поднимающийся от нее дым частично скрывал его лицо.
Парень повернулся и уставился на фотографию.
Маккалеб еще раз обежал кабинет взглядом. Очень милая обстановка: слева письменный стол, справа — два кресла и восточный ковер. Он шагнул к столу, чтобы посмотреть на толстую папку с документами, лежащую в центре на книге для записей, но на обложке ничего не было написано.
— Какого черта, тебя там нет!
— Есть-есть! — воскликнул Маккалеб. — Я курил. Моего лица не видно.
Справа от книги для записей была стойка, заставленная папками. Маккалеб наклонил голову, чтобы видеть ярлыки. Масса имен, некоторые из них принадлежали звездам эстрады или актерам, но ни одно из них не связано с его расследованием.
— Не заливай, приятель, это не ты. Это Гарри Босх.
— Да ну? Ты знаешь Гарри?
Парень не ответил. Маккалеб обернулся. И встретил сердитый, подозрительный взгляд. Только теперь Маккалеб заметил, что в руке у парня старая полицейская дубинка.
— Дай-ка мне взглянуть.
Маккалеб подошел и посмотрел на фотографию в рамке:
— А знаешь, ты прав, это Гарри. Я, наверное, был на снимке, сделанном годом раньше. Когда делали этот снимок, я работал под прикрытием.
Маккалеб невозмутимо шагнул к двери. Внутренне он готовился прорываться.
— Просто скажи ему, что Терри заходил, лады?
Он направился к двери, и тут его взгляд привлекла еще одна фотография. На ней бок о бок стояли Таферо и другой мужчина, вместе держа в руках полированную деревянную тарелку. Снимок был старый, Таферо выглядел лет на десять моложе. Глаза блестели ярче, улыбка казалась искренней. Сама тарелка висела на стене рядом с фотографией. Маккалеб наклонился ближе и прочитал надпись на медной пластинке, закрепленной на дне.
РУДИ ТАФЕРО
СПЕЦИАЛИСТ ПО МАГАЗИННЫМ КРАЖАМ
ГОЛЛИВУДСКИЙ ДЕТЕКТИВ МЕСЯЦА
ФЕВРАЛЬ 1995 ГОДА
Маккалеб бросил еще один взгляд на фотографию и вышел в приемную.
— Терри — а дальше? — сказал ему вслед парень.
— Просто Терри.
Он вышел и не оглядываясь зашагал по улице.
Маккалеб сидел в машине перед почтой. Ему было не по себе, как всегда, когда он знал, что ответ близок. Чутье подсказывало: он на правильном пути. Таферо, частный детектив, скрывающий высококлассную голливудскую клиентуру за поручительским закутком, был ключом. Маккалеб просто не мог пока найти дверь.
Он понял, что очень голоден. Завел машину и задумался, где бы поесть. До «Массо» несколько кварталов, но он недавно там был. На мгновение мелькнула мысль проверить, подают ли еду «У Ната», но Маккалеб решил, что если и подают, то скорее всего опасную для желудка. В результате он подъехал к фаст-фуду на бульваре Сансет и сделал заказ у окошка для автомобилистов.
Когда, сидя в «чероки», он ел гамбургер, зазвенел телефон. Маккалеб положил бутерброд в коробку, вытер руки салфеткой и открыл телефон.
— Ты гений.
Это была Джей Уинстон.
— Что?
— Таферо оштрафовали. Черный «мерседес» стоял в пятнадцатиминутной зоне прямо перед почтой. Штраф выписан в восемь девятнадцать утра двадцать второго. Еще не оплачен. Заплатить нужно сегодня до пяти — иначе будет просрочено.
Маккалеб молчал, обдумывая новость. Он чувствовал, как нервные импульсы бегут вверх по позвоночнику. Штрафной талон — всего лишь шанс. Он абсолютно ничего не доказывал. Кроме одного — Маккалеб на верном пути. А иногда знать, что ты на верном пути, лучше, чем иметь доказательство.
Его мысли переключились на визит в контору Таферо и фотографиям на стене.
— Послушай, Джей, ты улучила минуту отыскать что-нибудь по делу лейтенанта Босха?