Он шепнул его, коснувшись плавающей в воздухе длиннопалой руки…
… И очнулся.
Боль навалилась внезапно и с такой силой, что Артём не сумел сдержать стон. От боли все вокруг было мутным и багровым. Но с болью Грива умел справляться. И справился. Зрение прояснилось — и Грива увидел Дашу. Даша смотрела на него. Слезы, серебряные капельки, выскальзывали из уголков ее широко раскрытых блестящих глаз и быстро, как крохотные живые существа, сбегали по щекам…
— Не плачь… — прошептал Грива. — Дашенька, не плачь. Ты такая красивая… Все будет хорошо…
Девушка качнула головой. Улыбнулась вымученной улыбкой.
— Ты сильный и храбрый, Ар Т'ом… Но ты умираешь. И я умру вместе с тобой.
— Нет, мы… — В горле Артёма было так сухо, что вместо слов получился невнятный сип.
Даша поднесла к его лицу руки, сложенные горстью. Струйка холодной воды потекла ему в рот. В голове немного прояснилось.
— Мы не умрем, — произнес он, вложив в эти слова все оставшиеся силы. — Верь мне!
— Я тебе верю, любимый! — плача, проговорила Даша. — Я тебе верю…
Черты ее лица расплылись, и Грива снова потерял сознание.
Трехглазый был там же, где Грива его оставил. И Артём по-прежнему держал его за руку.
— Помоги мне! — попросил Грива, вглядываясь в это нечеловеческое и вместе с тем почти родное лицо. — Укажи мне путь!
Ничего не происходило. Длинное желтоватое тело плавало в воздухе. А внутри Гривы нарастало чувство: вот-вот, сейчас это произойдет… И — произошло!
Третий глаз на выпуклом лбу существа ожил «проступил» сквозь фиксирующую ленту, как жидкость проступает сквозь ткань. Глаз был синий, как вода горного озера. Или — как линза-концентратор в стволе импульсника. Да, именно так. Как линза. Казалось, за ним, внутри, в глубине, бурлит, умножаясь с каждым мгновением, заряд чудовищной энергии.
..
— Иди домой, новый человек! — грянуло в мозгу Гривы. — Иди домой — или у тебя не будет дома!
— Но как? — спросил Грива, содрогаясь от той силы, что кипела внутри синевы.
— Отдай всё! — грянул Голос. — Отдай всё до конца!
— Но тогда… меня больше не будет? — прошептал Артём. — Я умру, да?
— Больше чем умрешь, новый человек! — Голос рвал мысли Гривы, обращал их в разноцветные клочья, кружащиеся в ревущем потоке. — Это больше, чем смерть, новый человек! Это — Исход! Иди домой. Домой!
— Да… — чуть шевельнул губами Артём. — Я иду…
Выпустил руку трехглазого и шагнул в бездну. Уже растворяясь в ничто, Артём успел почувствовать, как чьи-то пальцы сжали его ладонь…
Часть вторая
Глава первая
ВОЗВРАЩЕНИЕ
Так бывает, когда без аппарата нырнешь на слишком большую глубину. Где-то наверху — перламутровая пленка поверхности. Тебя несет к ней, ты двигаешь руками и ногами, чтобы добраться до нее быстрее, отработанный воздух (его осталось совсем немного, и он так и горит внутри) рвется наружу. Но ты знаешь: поддаваться рефлексам нельзя. С каждым уходящим пузырьком ты теряешь плавучесть, а желание вдохнуть намного сильнее желания выдохнуть. В какой-то момент ты понимаешь, что можешь и не успеть. Чувства притупляются (остается только одно — дышать!), угол зрения сокращается, теперь в нем — лишь бесконечно далекая бликующая пленка… А потом приходит покой. Ты продолжаешь двигаться, но так медленно, словно каждая секунда — бесконечность. И тебе уже не важно, всплывешь ты или нет… Пузырьки воздуха выскальзывают у тебя изо рта и уходят к солнечной кисее над головой (совсем близко), и ты больше не приближаешься к ней, а через еще одно бесконечное мгновение начнешь удаляться…
… И тут пленка разлетается в клочья, тугая струя ударяет в тебя, бросая вниз, но цепкие крючья манипуляторов вовремя охватывают твое обмякшее тело, вздергивают его вверх, и ты повисаешь над водой — оглушенная рыба в лапе механического «альбатроса». Еще один рывок — и ты у него в брюхе: в реанимационной капсуле спасательной вертушки. Сквозь мерцающую пелену беспамятства до тебя доходит чужая мысль: «Успел…» И в следующий миг вся замороженная боль умирания взрывается у тебя внутри.
Артём Грива
— Артём… Артём Грива… Майор, ты меня слышишь? Если ты меня слышишь, мигни…
Мутная дымка перед глазами. В дымке — что-то желтое… Или розовое… Что-то постороннее — во рту, в горле, в теле… Чужеродное… Металл… Тело скручивает судорога, но результат — новая боль. И понимание — у меня есть руки. Только они не слушаются… Еще одно усилие…
— Проклятье! Держите его, держите! — рявкает злой (и такой знакомый) голос.
Я пытаюсь что-то сказать, но что-то постороннее в горле мешает. Спазм. Желудок сжимается, в горле булькает слизь, ледяной воздух обжигает легкие…
Судорога, новая боль, еще судорога, треск, хруст, пронзительный надрывный вопль сирены, мутная пелена вспыхивает желтым огнем… И рассеивается.
Я — жив. Я сижу на краю кровати. Передо мной — белая стена. Справа панически верещит какая-то механика. Дышать по-прежнему трудно.
Ага, изо рта свисает какая-то трубка. Тяну. Трубка поддается неожиданно легко и оказывается у меня в руке. Она скользкая.
Нога!
Я смотрю на свою голень. Почему-то я знаю, что она должна быть сломана. Открытый перелом. Белая кость, торчащая из рваной раны… Ничего этого нет. Только розовое пятно шрама на загорелой коже.
.. Ничего этого нет. Только розовое пятно шрама на загорелой коже.
— Майор Грива! — раздается голос за спиной. Оборачиваюсь. Слишком резко. Что-то опять опрокидывается. Короткая боль в предплечье…