Я еще раз всмотрелся в лицо человека на экранчике видеофона. Это несомненно был Ванька Сучков. Но мне ли не знать, как просто подделать образ.
— Ванька, помнишь, как звали ту девчонку, которую ты у меня отбил на втором курсе? На новогоднем балу? — спросил я.
— Ту маленькую беленькую? — Ванька озадаченно поглядел на меня. — Нет, не помню. А зачем тебе… И вдруг сообразил: — Я это, я. Это вызов по розыскной линии. Сигнал пришел, а точка связи почему-то не высветилась.
Правильно не высветилась. Странно, что нас вообще соединили.
Сучков неверно истолковал мое молчание:
— Спроси еще что-нибудь! Только быстрее!
— Позже, — отрезал я. И отключился.
— Дед, на меня Сучков вышел, — сказал я. — Хочет, чтобы я немедленно летел к нему. Что-то случилось.
— Никуда не полетишь! — мгновенно отреагировал дед.
— Но…
— Никаких «но»!
— Дед, Даша прекрасно отснимется и без меня!
— Дурак! — рявкнул дед сердито. — Соображаловку включи! Никуда ты из дворца не полетишь. Прихлопнут, как муху! Если у Сучкова твоего — что-то важное, сейчас его сюда привезут. Заодно проверят, что там с ним стряслось. А ты иди за Дашей. Времени мало. Сейчас композитора доставят.
Композитор мне не понравился. Длинноволосый, длинноносый, неопрятный… Зато при галстуке с усеянной бриллиантами «скрепкой». Меня он вообще в упор не увидел, Дашу мазнул равнодушным взглядом, зато перед дедом буквально изогнулся. Скрипичным ключом. И залебезил: «Ах, Ваше сиятельство, Ваше сиятельство…»
— Цыть, — сказал ему дед.
— Рояль — там.
Рояль оказался не нужен. Маэстро выудил из кармана блочок размером с патрон для ручной плазменной пушки, и блочок тут же воспроизвел искомую песню. Песня была глупая, но очень красивая. На мой взгляд. А голосок у той, что ее пела, был довольно знакомый.
На деда, впрочем, композиция впечатления не произвела. На Дашу — тоже.
Маэстро это понял и обиделся.
— Заказ для самой… — (Тут я вспомнил, чей это голосок.) — Двенадцать тысяч рублей предоплаты. Лично по просьбе господина министра вам отдаю! Безусловный хит, будьте уверены!
— А что слова такие глупые? — спросил дед.
— Слова — не мои! — тут же отреагировал композитор.
— Да и музыка не твоя, — сказал дед.
Маэстро смешался. Кажется, он не ожидал от деда такой музыкальной эрудиции.
— Дашенька, тебе понравилось? — спросил дед.
Даша сдвинула бровки… И вдруг очень чисто и звонко пропела несколько тактов из только что сыгранного опуса… Оказавшегося этакой вариацией на тему «На заре ты ее не буди». Да такой ловкой, что простому вояке вроде меня нипочем бы не догадаться.
— Надо бы тебя, братец, наказать, — задумчиво произнес дед. — За нарушение авторских прав…
— Так это же народная музыка! — воскликнул маэстро.
— Да ну? — Дед усмехнулся. — А по-моему, это господина Варламова романс.
— Так он же давно умер! — заспорил маэстро: — Тогда еще авторских прав не было! Значит — народное!
— Именно народное! — строго сказал дед. — Стало быть, достояние России, часть национальной культуры, которую ты, — указующий перст деда нацелился в бриллиантовую заколку маэстро, — исказил и присвоил в корыстных целях. В чем и признался! — с удовлетворением завершил дед.
Маэстро побледнел и затрясся.
— Однако я тебя прощаю, — милостиво произнес дед. — За то, что идею подал. Ни к чему нам эти глупые хиты, когда есть богатейшее культурное наследие. И сейчас мы в это наследие погрузимся и подыщем что-нибудь для Дашеньки. А ты… — взгляд деда снова обратился на композитора и посуровел.
— … А у меня всё наследие тут, — маэстро сунул деду под нос свой музыкальный пенал. — Богатейшая база. Ваше сиятельство! Чем только смогу…
Тут в комнату вошел давешний секретарь и что-то негромко сообщил деду.
— Артём, — сказал дед. — Доставили однокашников твоих. Иди, общайся.
Глава двадцать третья
КИТАЙСКИЙ СХИМНИК
Артём Грива
Подполковник Сучков сидел на диванчике у окна. Он был какой-то грустный. И это был, несомненно, он, потому что, увидев меня, мгновенно повеселел, вскочил и сразу полез обниматься и хлопать меня по спине:
— Тёмка, черт! Живой! А мы тебя уже хоронить собрались!
— Не дождетесь! — заявил я, похрустывая подполковничьими ребрами.
— Вот ты, выходит, где, — сказал Иван, озирая роскошную гостиную. Как будто в первый раз увидел. — Значит, у деда своего теперь…
— Вроде того, — не стал спорить я. — Говори давай, что у тебя стряслось такое экстренное?
— Значит, у деда… — Ванька решил, видно, меня поинтриговать. — Не объявился, ничего не сказал… Или мы уже не друзья?
— Ванька, я только вчера прилетел.
— Ну так мог бы…
— Не мог.
..
— Не мог. На меня, брат, нынче сезон охоты открыт.
Сучков сразу стал серьезным.
— Кто?
— Долгая история, — махнул я рукой. — Позже. У тебя-то что, говори!
— А у меня — вот! — Иван повернулся, картинно взмахнул рукой.
Я посмотрел… И обомлел.
На маленьком красном диванчике сидел человек. Причем я мог бы поклясться, что минуту назад его не было. Или я его не заметил. Я — не заметил! Нет, похоже, я здесь, в семейном кругу, совсем бдительность потерял.
— Здравствуй, Артём.
Я его не знал. Крепкий поджарый мужик примерно моих лет. Патлатый, как давешний маэстро. И бородатый, как йог. Он вообще был похож на йога… или на старовера из той сибирской деревни, куда меня как-то свозил Буркин — для развития общей эрудиции.