— Разрушать чары?
Поправляет:
— Убирать, отпуская на свободу украденную Силу. Источники не бездонны, а ждать, пока пройдут века, и все разрешится само собой… Возможно и так поступать, но не всегда. Кроме того, Гобелену больно лишаться каждой Пряди, а когда боль становится слишком сильной, даже самое терпеливое существо разозлится. Верно?
Мне чудится, или он лукаво подмигивает? Имеет в виду меня? Так я вовсе не терпелив и никогда не был. Просто раньше я справлялся с болью, потому что у меня была цель, а теперь… Цели нет? Верно. Иди, куда хочешь. Делай, что пожелаешь. И знай, что тебя никто не сможет остановить, потому что сам мир доверился тебе.
Ох… Даже голова кружится. Всю жизнь мечтать о силе, наконец, получить больше, чем мог вообразить, и только тогда понять: твое главное могущество всегда было в тебе самом.
— Так происходит всегда?
Забавно наклоняет голову к правому плечу:
— Как именно?
— Нужно долго-долго искать то, что находится рядом?
— Конечно!
— Но это… несправедливо.
— Почему же? А представь, что люди сразу постигали бы заключенную в них силу, не проживая толком ни дня, не делая ни единого шага? Мир стал бы скопищем склепов, двери которых оказались бы наглухо закрыты, а их обитатели вечно отделены друг от друга. Потому что каждый человек довольствовался бы самим собой… Мне такая картинка не нравится. А тебе?
Тоже не слишком. Впрочем, я всегда жил, а может, и до сих пор живу в таком мире. Но он-то… Он пришел из иной реальности.
— Ты не человек.
Озорно поворачивается на каблуках:
— И что с того? Сила, она, знаешь ли, не выбирает место своего пристанища, но под грудами масок всегда выглядит на удивление одинаково.
Человек или демон… Разница между нами невелика. Собственно, мы просто живем в разных местах, только и всего. Но живем одинаково, с любовью и ненавистью, с мечтой о продолжении рода и с надеждой победить недругов. Потому что мы оба — ЖИВЫЕ. Понимаешь?
Кажется, да. Но понимаю и другое: среди моих сородичей в неисчислимых количествах находятся те, кто не заслуживает права жить. Нет, я не собираюсь ни вершить суд, ни исполнять роль палача. Найдутся другие средства, потому что…
Я буду действовать так, как считаю правильным. То есть, действовать по правилам. Не смогу выиграть честно? Пусть. Но зато у меня будет эта попытка, и возможно, после нее я смогу или умереть окончательно или воскреснуть к новой жизни.
— Но как же мне сделать, чтобы…
— Я ушел?
Ухмыляется так, что его вопрос можно понимать тысячей разных образов.
— Да.
— Просто раздвинь Пряди.
— Раздвинуть?
— Ты же чувствуешь их, верно? Они густые, переплетенные между собой, но если найти выбивающиеся из узора ниточки и немножко потянуть…
Не слушаю больше ни слова. Не нужно. Потянуть? Это мы на два счета!
Пальцы привычно поглаживают воздух, ища… Да-да, вот эти самые бугорки! Спины растрепавшихся волокон сами ложатся в ямки ладоней, словно прося погладить, почесать, пригреть. Ласковые зверюшки, ничего не скажешь. И я не смогу обмануть их доверие. Не разорву ни единой ниточки. Никогда.
Руки ныряют между полотнищами занавесей, накручивая на себя жгуты, чтобы добиться нужного натяжения. Еще немножечко, еще чуточку… Наверное, хватит? А то невидимые струны уже готовы обиженно зазвенеть.
— Спасибо.
Он всматривается в полумрак. Разве там можно что-то увидеть? Только мутные очертания стены дома. Но по довольной улыбке на лице демона понимаю: получилось.
Джер делает шаг вперед, а я растерянно вздрагиваю, вспоминая о вещи, почему-то кажущейся важной именно в бегущие мимо мгновения:
— Эй, а как же куртка?
— Оставлю вам. Не возвращаться же за ней?
— Но… А впрочем, как хочешь.
Кончики пальцев касаются шелка лавейлы:
— А эту штуку возьму на память. Можно?
— Конечно.
— Желаю удачи!
Он произносит прощальные слова не небрежно, как полагается при вежливом расставании, а с каким-то особым нажимом, но обращенным не ко мне. Будто кроме нас двоих еще кто-то стоит на темной улице и прислушивается к нашему разговору.
— Да, удача — хорошая штука. А можно мне…
Оборачивается уже перед самой стеной:
— Что?
Почему это всегда так трудно — быть самим собой? Почему язык начинает заплетаться успешнее мыслей?
— Можно…
Я же умею просить! Сколько раз уже пробовал и добивался желаемого? Даже считать не буду. Много раз. А сейчас, ну надо же… Запинаюсь, не в силах выговорить безобиднейшую фразу. И чувствую себя виноватым, хотя никакой вины в моих намерениях нет и никогда не будет. Но все равно оправдываюсь:
— Конечно, если только очень-очень понадобится…
А ведь он знает. Или догадывается. И можно было бы не продолжать.
Нет, хватит ползать вокруг да около! Если не уважаю себя, это не повод оскорблять другого напрасной тратой времени.
— Можно, я еще раз тебя вызову ?
Даже в густоте теней заметно, что демон улыбается.
— Можно. Только лучше, если просто позовешь . Договорились?
— Как тебе будет приятнее.
Салютует на манер гвардейца из Городской стражи и, вместо того, чтобы развернуться, делает шаг назад. Я жду, что он уткнется спиной в каменную кладку, но демон исчезает. Не тая рассветным туманом и не рассыпаясь искрами, как любят рассказывать предающиеся выдуманным воспоминаниям выживающие из ума маги. Просто вот он был, и вот его уже нет, как и не было, только по занавесям проходит еле заметная волна дрожи, и мне почему-то кажется, что в ней смешаны воедино огорчение от расставания и радость от непременно предстоящих новых встреч.