Пояс вытащил из-под трупа с усилием, поморщился от запаха пота, идущего от влажной кожи. Но все же повесил его себе через плечо на манер «бандольеро». И туда же «хеклер». Пока. Ружье взял в руки, заранее впав в тоску от мысли: «Как же я его на мотоцикле повезу, да еще без ремня»? А может, на чем другом ремень есть?
Я направился к «бороде», все же затихшему. Встанет ведь, как пить дать — встанет. А у него возле ног СКС с длинным магазином лежит, «китаец», судя по всему. И разгрузка явно патронами набита. Что делать? Шмонать трупы, пока из их поселка не приедет подкрепление? А если не приедет?
Прицелился в голову лежащему из дробовика да и нажал на спуск. Грохнуло, ударом труп даже слегка развернуло в пыли, а мозги его разлетелись на несколько метров мелкими брызгами. А меня немедленно согнуло пополам и опять вывернуло. Тяжело, с судорогами, прямо на СКС, изгадив оружие. По телу прокатила волна холодной потной слабости, ноги подкосились, и я, чтобы не упасть, подбежал к пикапу с трупом и оперся на капот. Ох, не хватает у меня тренировки. А думал, что привык.
Инстинктивно, чтобы чем-то занять себя, вытащил один патрон из патронташа, глянул на маркировку. Дробь «четыре ноля», то что надо — вот так по котелкам стрелять. Воткнул его в приемник ружья. А что там в машине? Зашел на водительскую сторону и тут же согнулся в повторном приступе мучительной, судорожной рвоты. Видать, всеми тремя пулями я сидевшему за рулем в голову попал, вот мозги багровой слизью выплеснулись на панель и боковое стекло, вывалившись из раскроенного черепа.
Отскочил назад, опять согнулся, дергаясь и сплевывая вонючую слюну. Круги перед глазами, ноги трясутся, ледяной пот по всему телу. Желудок сжался, и уже никогда в жизни я не смогу съесть что-нибудь. Трясущейся рукой нащупал флягу, вытащил, припал к ней. Прополоскал рот, выплюнул, затем напился. Вроде стало легче. Немного.
Зашел с другой стороны. Аккуратно подергал ручку двери. Не заперто. Дверь открылась, и я увидел, почему так странно дергался водитель перед тем, как я его убил. На правом сиденье лежал армейский М-4. Свесившийся вниз ремень зацепился за рычаг продольной регулировки сиденья. Когда я целился в водителя, он силился схватить оружие и не мог. Кстати, водитель явно военный, в форме, хоть и расхристанный. Дезертир? Тогда… точно. И кобура с «Береттой М9», близнецом моего «тауруса», на месте. И разгрузка хорошая, только я ее снимать не буду, потому как сразу сблюю.
Положил ружье на капот, аккуратно отцепил автомат, перебросил его ремень себе через шею.
Стрелял из такого на стрельбище. Стрелять-то из него удобно, ухватистый он. Попробую магазины у него забрать… Стоп! А как насчет последнего недобитого?
Мне представилось, что убитый стоит у меня за спиной, уже протягивая ко мне свои окровавленные руки. Я подпрыгнул на месте, больно, до искр из глаз ударился о край крыши, выругался, но через секунду стоял с М-4, прижатым к плечу, и даже успел передернуть затвор, уронив в пыль желтый блестящий патрон.
Мертвый действительно начал вставать. Неуклюже, как разболтанная марионетка, словно не сам поднимался, а кто-то за невидимые ниточки тащил его вверх. Я поймал его лоб в отверстие диоптрического прицела и нажал на спуск. Автомат треснул очередью, несильно толкнувшись в плечо, зомби рухнул навзничь. Попал, значит. Герой опять.
Ладно, некогда время терять: куда я вообще попал и что тут делается? И что тут есть?
Изгаженный блевотиной СКС поднимать не стал, проигнорировал и подсумки на трупе, а вот с разгрузки дезертира взял и кобуру с «береттой», и все «почи» с запасными магазинами поотстегивал, морщась и стараясь не смотреть. Тяжкий запах крови в тесной кабине давил так, что в глазах мутнело.
Так, хорошо, что там у последнего убитого? Я и так уже как самоходная оружейная пирамида — надо как-то увозить это все. Бросить не смогу никак: лучше в оборону сяду возле трофеев, пусть даже навечно.
У последнего тоже дробовик нашелся, причем дрянной, китайский, из самых дешевых. Таким воевать начинать — проще самому застрелиться: мучений меньше. Даже брать не стал, только патронташ снял, патроны нормальные. Все, ничего полезного. Надо бы машину обшарить, но там все в кровище, нет моих сил дальше копаться. Стоп! А вторая? Красный пикап, что мне борт подставил? Где он, а?
Пикап так и стоял за углом амбара, с открытой водительской дверью. Присмотрелся, заглянул внутрь. А ничего, ничего… Машина-то новье, если дверь выправить и помыть ее. Хотя дверь можно и не выправлять: на скорость не влияет. «Тойота Такома» с полуторной кабиной, оптимальный грузовик для всего, включая «офф-роуд». [49] Ключи в замке. Бросать нельзя. Но у меня мотоцикл в амбаре. Что делать?
Почувствовал, что впадаю в отчаяние, а заодно меня начало колбасить с адреналина. Отходняк после драки пошел — руки так вибрируют, что спичку чиркнуть не смог бы. Я сел в кабину, свесив ноги наружу, при этом прекрасно понимая, что совершаю невероятную глупость — до трейлерного поселка, откуда за мной погнались, километр всего: в любой момент подскочить могут. Но поделать ничего не могу — трясет. Огляделся, откинул крышку «бардачка». Опа! Бутыль вискаря, наполовину пустая. Теплая, вискарь дешевый, местный. Фу-у… А хрен с ним. Отер горлышко перчаткой, да и хлебнул от всей души. Мля-а-а! Ити-и-ить!