Я пошла вдоль окна, не отрываясь от пейзажа. Слева раздался голос. Низкий, с хрипотцой. Услышала только окончания английских слов.
Обернулась.
От галереи, по которой я двигалась, в глубь дома вел узкий коридор. В нем стояли два человека. Один был облачен во фрак, как и большинство присутствующих на вечере. Голова лысая, словно бильярдный шар. В руке он держал странный загнутый нож. Этот лысый слушал собеседника и выскребал острием ножа глаз у бюста Александра Македонского… Второго я почти не разглядела. Его лицо скрывала широкополая шляпа, кроме того, глаза скрывали черные очки… Зачем они ему понадобились? Я бы не сказала, что свет в коридорах слепит глаза.
При моем появлении они перестали говорить. Нож из руки лысого исчез. Лица повернулись в мою сторону. Словно я помешала им. Словно стала свидетельницей крупной наркосделки. Таких людей в живых не оставляют. С ними разделываются либо сразу, либо чуть позже они неудачно падают под колеса несущегося поезда, либо пытаются плавать с бетонным блоком на щиколотках.
Мне сделалось холодно.
— Вы не подскажете, где здесь туалет? — только и пришло мне в голову. — А то я без своих контактных линз совершенно ничего не вижу!
Моя отмазка не сработала. Лысый сделал шаг ко мне. Глаза смотрели недобро. Я прекрасно помнила, что у него есть нож.
— Да! — нервно улыбнулась я. — Туалет, наверно, там, дальше по коридору.
Ноги сами понесли меня. Сердце гулко стучало в груди. Видит бог — не хотела я ехать во Францию! Чувствовала, что опять попаду в переделку.
Я пробежала галерею и свернула за угол. По левой стороне протянулся ряд дверей. Я толкнула первую, вторую, третью — заперто!
На счастье четвертая распахнулась!
Я скользнула в комнату. Прижалась к двери, прислушиваясь.
Из коридора донеслись медленные шаркающие шаги, скрипнул паркет…
Легкий щелчок!
Преследователь попытался открыть первую дверь. Пара шагов — и еще один щелчок. Это вторая дверь.
Я опустила взгляд на дверную ручку и спешно надавила кнопку запора.
Щелчок при попытке открыть третью дверь раздался совсем близко. Я прижала руку к груди, пытаясь унять колотящееся сердце.
Золоченая шарообразная ручка на моей двери медленно повернулась.
Я не сводила с нее взгляд, не в силах выдохнуть.
Щелкнул блокиратор, не позволив ручке повернуться дальше.
Повисла пауза. Лысый стоял у двери и держал ручку. Он знает, что я здесь! Если он не отступит — я не выдержу и закричу. Так закричу, что лампочки в плафонах полопаются.
— Чиву! — позвал издалека глухой голос. — Брось ее… Он уже внизу!
Отпущенная ручка крутанулась назад. Осторожные шаги лысого Чиву замерли. Я тихо выдохнула.
Господи! Нужно предупредить Жаке! На его прием пробрались отморозки, которые замыслили что-то недоброе.
Я обернулась и обнаружила, что пол и стены в помещении выложены натуральным зеленым мрамором.
Даже умывальник — и тот из мрамора.
Кажется, я нашла туалетную комнату.
Потребовалось немного времени, чтобы смыть с себя черную икру и скрепить лопнувший шов парой булавок. После этого я причесалась, подкрасила глаза, аккуратно подвела губы (а куда без этого!) и осторожно выглянула в коридор.
Никого. Если кто-то вообще был. Вдруг мне почудились два жутких головореза?
Проходя мимо панорамного окна с видом на реку, я заглянула в ответвляющийся коридор. Нет, парочка мне определенно не почудилась. Гипсовая голова Александра Македонского взирала на противоположную стену единственным глазом. На месте второго зияла дыра — словно скульптор запечатлел царя павшим на поле боя, когда ворон уже успел полакомиться… Видела я этого «ворона»! У него лысая голова, а клюв… стальной и острый как бритва.
Минут десять искала лестницу вниз. Не понимаю, как Анри Жаке без карты ориентируется в лабиринтах собственного особняка? Здесь можно целую роту солдат потерять.
Вот, наконец, и лестница!
Я быстро сбежала вниз.
В зале ничего не изменилось. Скрипичный квартет беспечно играл Моцарта. Дамы сверкали друг на друга бриллиантами, будто на лазерном шоу. Мужчины соревновались на количество выпитого. Непонятное сооружение посреди зала по-прежнему скрывала темная ткань. Очевидно, под ней взору гостей приготовлен какой-то сюрприз. Не люблю сюрпризы. Для меня они обычно оканчиваются неприятно.
Определив свое географическое положение, я заключила, что спустилась со второго этажа совершенно не там, где поднималась. Кажется, с противоположной стороны зала. Черт возьми французских архитекторов! Возомнили себя Дедалами! [1]
Не теряя времени, подошла к первому лакею, стоящему возле стены. Он не отличался ничем от цветов в горшках и бесчисленных бюстов. Короче говоря, присутствовал в качестве интерьера.
— Извините, — прошептала я.
— Что угодно, мадемуазель?
— Там у вас на втором этаже гуляет человек с ножом!
Лакей сухо улыбнулся.
— Очевидно, он режет торт, — предположил он.
Я исподлобья посмотрела на него, вздохнула и отошла в сторону. Бесполезно разговаривать с пешками, от которых ничего не зависит. Нужно найти Жаке. Уж он поймет меня. Он отвечает за безопасность каждого гостя на своем вечере. Должна же здесь быть охрана!
Приподнявшись на цыпочки, стала оглядывать зал, но, как назло, не видела ни кудрей этнографа, ни черных полосок матросского платья Верочки. Проклятье!