— Вам не нравится, — угас павлин. Не такой уж он тупой, оказывается.
— Неа. Давайте лучше вам имя придумаем.
— М-мне?
— А что, такой интим не в тему?
Парень пошуровал мозгами и разулыбался:
— Это честь для меня.
Ну да. А я королева Америки. Да знаю я, что там королев нет.
— Какое же имя даст мне царица моих грез?
— Павлин.
Парень обалдел:
— Но… почему?
— Потому что Павел. Павлик. Павлин.
Достал ты меня, хурмысов сын! И все достало. Эти сплетни бесконечные, где, кто и с кем, эти «проблемы жизни» — ах, Кристин явилась на тусовку в похожем платье, ах, Динара таки исправила свой нос и теперь папа ей роль в любом фильме купит, уродине… Ой, вы подумайте, предки не желают заказывать новую мобилку с бриллиантовыми кнопками — кризис, мол…
Диеты- новый- продвинутый- клуб- колеса- прикиды-… яхты- автомобили- лыжи… твою ж косметичку, какая фигня! Уши в трубочку сворачиваются.
Кошмар полный. И они так могут сутками трепаться, с перерывом на шопинг и косметические маски.
А в том мире Рик остался без меня! И Гарри. Я так и не узнаю, как у него с крыльями будет, — заживут или нет. Сможет он летать? И кто родится у Даррины с Эрреком, скоро ли пригодится наша колыбелька-холодильник. И чем закончился драконий Совет? И превратят ли жену Гаэли в лягушку…
И что будет с Риком, когда эта сволочь Ставинне явится со своего секстура?!
Я хочу узнать. Я хочу…
Вы спросите, почему я тогда еще тут?
А потому что все. Обратно мне не попасть. Рика не увидеть. Колдун этот разобъяснил: мол, переход закрывается. Работает, мол, только временами. И до следующего «сопряжения» лет тридцать. И магия на спаде, пробиться силой не получится. Как и превратиться.
Так вот…
Я не поверила сначала. Думала — вдруг он мне лапши навешал, потому что папа приказал. Папа — он такой.
Но попробовала — не вышло. Ни кувыркнуться, ни… не вышло! Ничего.
Ничего!
Мне не попасть назад.
Никак. Никак! Совсем никак!
Только через тридцать лет, если повезет, если «настройки не собьются», как сказал этот продвинутый московский маг… если я все еще сохраню способность «проходить барьеры», если… и еще штук пять разных «если».
Тридцать лет! Кого я найду там? Кто меня вспомнит… Рик…
Я весь вечер проплакала.
— Э-э… — напомнил о себе блондинистый павлин. — Может, лучше Улитка?
— Что?
Блондин старательно улыбнулся:
— Ну… Равлик-Павлик… Улитка.
— Не пойдет, — отрезала я, хотя перед глазами так и встал приставучий блондин с домиком на спине и глазками на ниточках. — У вас домика нет!
Не люблю, когда меня считают дурой, но сегодня это самое то. Чтоб отвязался от меня наконец!
— Но у меня и хвоста нет… из перьев, — довольно жалобно проговорил не желающий зваться павлином приставала. И даже рубашку приподнял — показывать. Я чуть не хихикнула. А он не такой уж и павлин.
Нет, парень вообще-то, может, и не виноват ни в чем. Ему заплатили, он и отрабатывает. Старается.
Но терпение у меня не железное, всех этих папиных жиголо выслушивать! Что значит — почему жиголо? Потому…
Тут даже манекен поймет, хоть у него голова пластиковая. Охранницы (папа целых шесть приставил, дежурят по сменам) всех от меня отфутболивают, а этих подпускают сразу, вывод? Папа мне этих мужчинок и подсовывает. Сначала — раскрасавцев (хоть сейчас же в журнал!), потом качков с мозгами кфыты… теперь вот являются красавцы-блондины с отлично подвешенным языком. Папа ясно сказал, что про Рика мне лучше забыть — ну раз мне туда больше не попасть — вот и отвлекает. И откуда он их берет столько! Папе, конечно, за отвлечение спасибо, только если я еще хоть три таких «бала» высижу, мне точно пригодятся те таблетки «от стресса», которые мама постоянно подсовывает. Мол, деточка, бедненькая, такое перенести, ах, милая, тебя не узнать… Это когда я прислугу пожалела в три часа ночи будить, чтоб сок свежевыжатый сделать. А что? Прислуга — тоже люди. И тоже днем устают. А я вполне могу соковыжималку сама включить. Так ведь?
А мама на следующий день врача позвала.
А что? Прислуга — тоже люди. И тоже днем устают. А я вполне могу соковыжималку сама включить. Так ведь?
А мама на следующий день врача позвала.
Павлик-павлин еще чего-то бормотал и даже за руку снова взял. Я не слушала — думала. Как же все изменилось! Вроде я дома… дома, а радости от этого?
На яхте покататься? В Монте-Карло деньги побросать? Склеить красавца с мускулами? Или считать свои цацки с бриллиантами? Папы дома нет, у папы банковский кризис. А мама… с мамой не поделишься. Да и с моими «подружками» тоже.
С ума сойти. Мне что, теперь все время жить так?
Днем шмотки-процедуры-диеты, а вечером приемы-тусовки-жиголо-болтовня-ни-о-чем? А если что не так, то по мою душу опять заявится дядечка-психолог?
Я так не могу…
* * *
— Вам плохо? — Голос моей охранницы (надо ж было назвать этот ходячий шкаф Любовью, а?) был негромким — хотя при желании она запросто перекрыла бы вопль раненого дракона — и деловым, как у всех секьюрити.
— Что?
— Вам плохо? — повторила Люба. — Может быть, вы хотите покинуть это место?
Павлин тоже забеспокоился:
— Дорогая, вы устали?
Ох какой заботливый… интересно, сколько ему папа отвалил? И сколько б еще обломилось, если б он таки заморочил мне голову? Спросить, что ли? Так ведь не скажет.