Два сейфа напротив выглядели скромнее: узкие, высокие, похожие на гробы. Без знамени, без ковбоя. С загадочными названиями «Oldi № 2/64» и «Торас-Беркут».
— Стальной лист 3 миллиметра, — сказал Петр Леонидович, проследив за взглядом Даньки. — Замок «Цербер», сувальдного типа. Усиленная конструкция дверцы, корпус цельносварной. Вместимость — шесть стволов. Ладно, это после…
Открыв пузатый шкафчик, тирщик достал оттуда пистолет.
Все, понял Данька. Приплыли.
— Иди за мной.
Из комнаты с оружием они выбрались в тесный коридорчик. «Иди за мной» оказалось фигурой речи: Петр Леонидович пропустил мальчишку вперед, дыша ему в затылок табаком. Шаг, другой. Ожидание выстрела. Болезненный интерес: будет ли что-нибудь там…
Данька сам не заметил, как коридор закончился.
Перед ним открылось огромное после лестницы, оружейной и коридора пространство. Задохнуться можно, до чего большое. Железобетон низкого потолка. Звуконепроницаемый массив стен. Огневой рубеж разделен перегородками на отдельные кабинки. С краю — подзорная труба на треноге. Под потолком — стальные тросы-бегунки, уходящие вдаль, к мишеням. Никаких «шалуний» и «жираф»: ростовые, грудные…
За мишенями просматривался рельсовый путь, наподобие заводских узкоколеек. Зачем он нужен, Данька не знал. Зато он знал другое: в мишенях подземного тира ему больше не увидеть черты людей — знакомых или незнакомых, чужих или родных. Да и наверху — тоже. Просто мишени: для развлечения гуляк, для тренировок стрелков.
Знание явилось ниоткуда, властно заняв свое место, всаженное в мозг меткой, беспощадной пулей.
Отстрел «жираф» закончился. Волшебный, как детство, ушел навсегда.
Сафари, блин.
— За все надо платить, — сказал Петр Леонидович, садясь за столик в углу и начиная разборку пистолета. Рядом с локтем старика лежала потрепанная книга: Корх А. Я., Комова Е. В. «Комплексный контроль в пулевой стрельбе». 1987 год издания. В этот год Данька пошел в школу. — Возьми швабру, тряпку, ведро и хорошенько вымой пол. Отсюда до огневого рубежа. Кран с водой видишь? Вода ледяная, смотри не простудись. Это для начала. А потом обсудим время работы и зарплату.
— Чью зарплату? — тупо спросил Данька.
— Твою. Здоровый парень, стыдно у матери на шее сидеть. — Дядя Петя усмехнулся в усы и добавил: — Не бойся, тирмен. Не обижу.
III.
Передышка оказалась недолгой.
«Рас-с-с-слабился, дурачок?» — свистнул, издеваясь, ветер, налетев с новой силой. Данька проморгался, отплевался и не стал отвечать ветру: «Сам дурак!» У каждого своя работа: одним — дуть, другим — стрелять. Впрочем, сперва надо выяснить, куда стрелять. Обычно мишени располагались в едином секторе, но сегодняшний «целевой выезд» — особенный. Нужно быть внимательным.
А ветер…
Ветер рано или поздно возвращается на отведенные ему круги.
Он топтался на месте, постепенно коченея, а в лесу крутилась безумной каруселью сплошная белая мгла. Будто Данька угодил в эпицентр снежного торнадо. Навязчивая мелодия и перестук барабанчиков долетали сквозь пургу слабо, впитываясь во вьюжную, клочковатую вату. Приблизились они или нет? Вроде бы да. Хотя это вполне может оказаться иллюзией.
Во время таких буранов положено объявлять «штормовое предупреждение». А детей оставлять дома вместо школы. Видимость — нулевая, дороги покрываются ледяной коркой, число аварий подскакивает до критического рубежа. Любой нормальный водитель, если он не самоубийца, предпочтет сидеть в теплой квартире, заперев машину в гараже и попивая чай с клубничным вареньем.
Вслепую ехать куда-то — себе дороже.
А стоять?
А стрелять?
Вдалеке померещился грохот лавины, спускающейся с горы. Откуда в лесу «плюс первого» взялась гора, Данька не знал. В глухой рокот вплелись крики людей и низкое, отчаянное мычание каких-то животных. Ударили винтовочные выстрелы, и все растворилось в насмешливом вое метели. Вокруг кипела снежная каша. Глаза слезились, слезы замерзали прямо на щеках. Данька потерял всякую ориентацию в пространстве, цепляясь, как за соломинку, за барабанчики «шагов Командора»: далеко? близко?
Где?!
Это наказание за первую неудачу, подумал он.
Казалось, бурану не будет конца. В бешеной круговерти, ослепнув от ветра, тирмен пытался разглядеть оставшиеся мишени. Что это раскачивается неподалеку? Ветка? — точно, ветка. Ну и толку…
На ветке, вспыхивая крошечным солнышком, болталась заветная монетка.
Пятак висел на цепочке. Нет, на шнурке. На длинном кожаном шнурке. Серебряная цель раскачивалась не в такт порывам ветра, а сама по себе. Наверное, тоже прислушивалась к надвигающейся музыке, отплясывая под барабанчики.
Данька поднял пистолет.
«Что, глаза сильно сели? — спросил его по телефону дядя Петя. — Не отчаивайся. Мы с тобой еще постреляем!»
Значит, постреляем.
Он сделал то, чего делать не следовало ни при каких обстоятельствах: выпалил три раза подряд, будто на соревнованиях по скоростной стрельбе, где важно время, за которое ты поразишь мишени.
На соревнованиях мишени гораздо больше, и снег не лупит в лицо, и…
Ветка качнулась обратно уже без монеты.
В буране возникла трещина, и в нее ворвался золотисто-желтый луч солнца. Шустрым кроликом он метнулся по сугробам, вскрикнув: «Ах, как я спешу!.. » — и ускакал прочь, сгинув в чаще.