Я придирчиво обнюхала тарелку с курицей и передала ее мужу. Тот не стал дожидаться повторного приглашения.
— А что же вы и ваши люди, то есть… ваша команда, ничего не едите? — обратилась я к неулыбчивому хранителю корабля?призрака.
— А как, мадам? — вместо него вклинился в разговор Константин. — Если у нас хорошие челюсти, это еще не означает, что у нас все тип?топ с пищеварением…
Да и для поддержания бодрости духа нам это не требуется. А вот это — просто необходимо!
С этими словами расторопный скелет легко подхватил тяжелую бутыль. За темным стеклом что?то густо и тяжело плеснуло, словно деготь.
— Наполним бокалы! — воскликнул Константин, и в подставленные золоченые кубки из бутыли медленной аристократической струей потекло темно?бордовое вино, за один аромат которого все виноделы мира прозакладывали бы душу.
Я взяла бокал, чуть покачивая плещущуюся в нем жидкость, чтобы полнее ощутить букет.
— Что это за вино?
— Мы называем его «Душа Одессы», и, поверьте, мадам, нигде, ни в каком самом дорогом ресторане его вам не подадут. Только у нас! Только в Приюте Забытых Капитанов! Прозит!
— Ваше здоровье!
Да, такого нам с мужем нигде еще пить не доводилось. Расскажи кому — не поверят, что существует вино, густое, как сметана, пылкое, как поцелуй случайного любовника, мягкое, как кошачья лапка, и острое, как выпущенные из этой лапки коготки…
Борясь с желанием выпить еще как минимум треть бутыли, я отставила бокал в сторону.
— Га?с?спада, — заговорила я, старательно фокусируя взгляд на одном из скелетов. — Даме больше не наливайте. Иначе дама не сможет вести важный разговор. А мне надо задать вам несколько вопросик! — ов…
— Что именно вы хотите узнать? — спокойно поинтересовался единственный нескелет в старом камзоле и побитых молью штанах.
— Первое. Что это за Приют Забытых Капитанов? Кто вы такие? Я ведьма, я встречала разную нежить: английских оборотней, эстонских упырей, японских тэнгу, американских вампиров, голландских эльфов, российских программистов… Но вы? Вы не похожи даже на классических неупокоенных мертвецов!
— Мадам! Таки очень обидно выслушивать от красивой дамы, шо ты в ее понимании неупокоенный мертвец, когда на самом деле ты просто морская душа! — встрял то ли Григорий то ли Константин, я их уже не различала.
— Морские души?
— Да, миледи. Есть обычные души обычных людей, и их дороги — в ад или рай, соответственно прижизненному поведению. Но если ты родился моряком, если тебя грудью кормило море, а колыбельные пели пассаты и муссоны…
— Если морская соль пропитала тебя с ног до головы, и ты засыпал на вантах, умывался штормом, обнимал мачту, как любимую женщину, а твоя бригантина была для тебя домом, возлюбленной и гробом, — у тебя морская душа. И место тебе в этом Приюте!
— Но почему именно в Одессе?
— Мадам, вы таки спрашиваете, почему место морским душам именно в Одессе? А разве есть где?нибудь на земле еще один такой город, в котором даже вывешенные на просушку простыни кажутся парусами?! Попробуйте, покажите мне на карте, и я посмеюсь вместе с вами. Одесса! О, Одесса! Вслушайтесь, ведь имя этого города звучит как плеск волны о форштевень!
— Да вы поэты, господа.
Одесса! О, Одесса! Вслушайтесь, ведь имя этого города звучит как плеск волны о форштевень!
— Да вы поэты, господа…
— Как иначе, мадам? Все морские души — пираты и поэты! И одесситы! А хотите, мы вам откроем нашу страшную тайну?
Я изобразила предельное внимание. Муж ничего не изображал и не слышал. Он спал в блюде с персиками, на ворот рубашки к нему вскарабкался несъеденный краб. Бедный мой писатель?фантаст! На него это немыслимое вино подействовало еще сильней, чем на меня.
— Слушаю вас… Вашу страшную тайну.
— Вы думаете, тот самый «Летучий Голландец» таки был голландцем? Этот корабль с самого начала вел дальний родственник дюка Ришелье, контрабандист, пират и коренной одессит Сеня Арнаутский. Да, он любил голландский сыр и нечасто предъявлял портовым властям паспорт со своим настоящим именем! Потому и пошла легенда… А вы — голландец, голландец.
То ли вино подействовало, то ли мои страхи развеялись, но эти скелетики нравились мне все больше и больше. Гостеприимные, ироничные, с живым юморком! Таких и среди живых людей не найдешь, а тут — настоящая одесская экзотика…
Однако это была еще не вся экзотика, отпущенная на сегодняшнюю ночь. Когда скелеты (стоя) пили за «присутствующую здесь мадам», к столу вышел еще один их костлявый товарищ…
Скелет печального образа.
В рваных клешах, боцманской куртке и с черной повязкой через правую глазницу. Скелет прихрамывал, опираясь на костыль. На плече встряхивал остатками перьев покоцанный скелетик попугая.
— Добрый вечер, — грустно сказал скелет. — Приятного аппетита.
— А, боцман, вот и ты наконец! Представься даме и выпей с нами!
Означенный боцман отвесил мне поклон (шейные позвонки его при этом подозрительно хрустнули):
— Боцман Бецман.
— Очень приятно. Ведьма Викка.
— Такая молодая и уже ведьма, — пробормотал боцман.
… Если учесть, что скоро я буду со слезами на глазах праздновать свое сорокалетие, то из уст боцмана я получила скорее комплимент, чем осуждение моего Ремесла.