Как ни странно, я стал успокаиваться. Напряжение заставило меня забыть об эмоциях. Как тогда, когда я бил по голове типа, который душил Вик.
Итак, положение у меня незавидное, но не безвыходное.
Значит, Вик левша. Это, конечно минус. Если до нее доберутся и устроят проверку, у нас будет куда меньше шансов выкрутиться. Следовательно, важно сделать так, чтобы до нее не добрались. Очень просто. Сложнее это сделать.
Дальше. Скорее всего, убийца тот второй, с кем разговаривал якудза и кто остался у двери. Девяносто девять шансов из ста, что это он. Нужно найти его. Причем самостоятельно. Прямо как в дешевом детективе. Полиция бессильна, и расследование ведет главный герой — какой?нибудь не в меру деятельный учитель истории… В кино такая штука смотрится здорово. На практике из этой затеи ничего не выйдет.
Я попросту не знаю, как надо искать преступников. Не знаю, и все. Даже с чего начать, не представляю. Никаких зацепок, никаких предположений.
Если бы я мог сказать покемонам, что был этот второй. Что он остался ждать, когда ему откроют дверь изнутри. А когда не дождался, сам залез в окно и зачем?то прикончил тех парней. Да, если бы я мог сказать…
Но делать этого нельзя. Стоит мне обмолвится, что я был в клинике… Ничего хорошего из этого не выйдет. Даже если они найдут настоящего убийцу, меня будут судить за нанесение телесных повреждений и кражу со взломом. Такой вариант меня не устраивает. Но вероятнее, что никакого убийцу они искать даже не станут. Зачем? Уже есть я. И Вик.
Оказывается, положение все?таки безвыходное. Если не рассказать все — у меня будут огромные проблемы. Если рассказать — проблемы будут ничуть не меньше.
Вот что получается, когда влезаешь в чужой лабиринт.
Но еще не все потеряно. Не все. У меня будет время обдумать все как следует. Ночь, скорее всего, придется провести у них. А вот завтра я хорошенько подумаю. Завтра… Сегодня главное — не говорить лишнего про Вик. И стоять на своем.
Я чуть приободрился.
— Ну вот, почти приехали, — довольно сказал Пикачу. — Надеюсь, телефон адвоката ты вспомнил?
— Не думаю, что он мне понадобится в ближайшее время.
— Напрасно.
— В чем я виноват? В том, что оказался в неподходящее время в дерьмовом месте?
— Ну, лично я думаю, что ты виновен в двойном убийстве. Совершенном с чертовской жестокостью, — ответил Пикачу.
— Я тоже так думаю, — кивнул Рейчу, высматривая свободное место напротив участка.
— Вас ждет разочарование. Я всего лишь трахался там.
— Где? В клинике?
— Нет, в двух кварталах от нее. В наполовину снесенном доме. Среди куч мусора…
Пикачу хмыкнул. Рейчу хохотнул. Мне его смех не понравился.
Рейчу хохотнул. Мне его смех не понравился. Так смеются не над извращенцами. Так смеются над людьми, которые испачкали задницу, сев на грязный стул, но еще не догадываются об этом.
— Боюсь, что после того, как ты кончил, вы отправились в клинику и пришили двоих парней. Может, это тоже часть сексуальной фантазии?
— Да с чего вы взяли? — я неожиданно для самого себя разозлился. Будто говорил правду, а мне не верили.
Пикачу посмотрел на меня, выдержал полную драматизма паузу и сказал то, что мне совсем не понравилось. Не понравилось настолько, что я чуть не обмочился. Он сказал:
— А с того, парень, что в этой пропахшей дерьмом клинике мы нашли до черта отпечатков твоих пальцев.
В моей голове вспыхивает неоновая надпись: «нет выхода».
Кровь стучит в висках азбукой Морзе: «нет выхода».
Перед глазами морда ухмыляющейся обезьяны. Ее губы шепчут: «нет выхода».
Я не заметил, как остановилась машина. Не заметил, как Рейчу, ругаясь сквозь зубы, дернул несколько раз заевшую вдруг рукоять ручного тормоза, пока не удалось ее поднять. Не заметил, как Пикачу выкарабкался на улицу и, вдохнув полной грудью свежий вечерний воздух, полез в карман за сигаретами.
Нет выхода. Нет выхода. Нет выхода.
Нетвыходанетвыходанетвыхода .
Дверь с моей стороны распахнулась. Надо мной стоял Пикачу, с сигаретой в губах. На лацкане пиджака прилепился маленький столбик пепла.
Нет выхода. Нет выхода. Нет выхода…
— Ну, так и будешь сидеть?
Он протянул руку и взял меня за локоть. Я попытался выйти из машины, но ноги новокаиново онемели. Пикачу почти выдернул меня. Мне пришлось опереться на теплый капот.
— Сам дойдешь или помочь?
Нетвыходанетвыходанетвыхода…
Я отклеился от машины и сделал несколько шагов к какому?то светлому пятну. Наверное, это была освещенная дверь полицейского участка. Наверное. Мозг отказывался воспринимать и перерабатывать информацию, которую ему доставляли органы чувств.
Нет выхода…
Пикачу вынул окурок изо рта и щелчком отправил его в урну. Но не попал. Окурок описал оранжевую дугу и упал на асфальт, разбросав вокруг яркий снопик искр.
Эта крошечная вспышка вернула меня в реальность. Внезапно пришло четкое осознание происходящего. Звуки, запахи, краски набросились на меня со всех сторон, грозя разнести мозг в серые скользкие брызги.
Я увидел слева от себя Пикачу, по?прежнему держащего меня за локоть. Чуть впереди справа шел Рейчу, засунув руку в карман брюк.
«Нет выхода» — вспыхнуло последний раз в мозгу. Несколько раз моргнуло, как испорченная неоновая вывеска, и погасло.