Я в больнице. Вокруг все белое. Узкий коридор. Пустая каталка. Вокруг люди в белых халатах. Кажется, в масках… Нет, этого я точно не помню. Неважно… На полу человек с разбитой головой. Вокруг головы лужа крови. Все, дальше пленка обрывается.
Ни этот грязный коридор, освещаемый одной лампочкой, ни парень не были похожи на мой сон. Только ситуация. Больница, коридор, тело на полу, кровь. И подсознание услужливо достало из своих запасников картинку того сновидения. Что это? Вещий сон? Совпадение?
А может, я скольжу по параллельным мирам? И в каждом из них оказываюсь в больнице и вижу человека с разбитой головой, распростертого на полу…
Поразительно, какие мысли могут посетить, когда у твоих ног кто?то истекает кровью.
Если смотришь боевики, волей?неволей ставишь себя на место главного героя. Воображаешь, как бы поступил на его месте, критикуешь, иронизируешь… Всегда кажется, что сам справился бы с ситуацией куда лучше. Интересное занятие, в общем.
Но вот нечто похожее происходит на самом деле. И что же? Я стою, как чучело на рисовом поле, и вспоминаю сны. В черной киношной маске, с фонарем?дубинкой, над окровавленным человеком.
А если сейчас сюда зайдет полицейский? «Что тут происходит?» — «О, понимаете, моя свихнувшаяся на почве суицида подружка решила ограбить клинику и попросила ей помочь. Она одна боится этим заниматься. Как мужчина я не мог ей отказать. Но не беспокойтесь, мы скоро уйдем».
Мысль о полиции протрезвила меня. Вернулись звуки и запахи, которых я почему?то до этого не слышал. Наверху раздавались шаги и грохот переворачиваемой мебели. За дверью шумел дождь. Сегодня он был сильнее, чем обычно. В воздухе едва уловимый запах крови. Не тяжелый, с металлическим привкусом, как пишут в детективах. А легкий, чуть сладковатый. Но не менее тревожный. Кровь — опасность. Своя или чужая, неважно. Запах не предвещает ничего хорошего. Запах смерти. Он будит самый древний, самый сильный инстинкт — инстинкт самосохранения. От этого запаха хочется бежать. Но в то же время он притягивает. Ведь это и запах убитой жертвы.
Я ненормален. Нельзя думать о таких вещах, когда творится черт знает что.
Парень зашевелился. Слабое движение. Неловко вывернутая рука дрогнула и как бы сама собой подтянулась к туловищу.
Я судорожно вздохнул. Что делать, если он придет в себя? Ударить его я не смогу. Оказать первую помощь?
Я не желаю ему зла.
Я не хочу его смерти.
Я сочувствую ему.
Но помогу ли ему? Представляю себе заголовки в завтрашних газетах: «Преступник проявил милосердие». Преступник… Вот именно. Как ни крути, а я нарушил закон. Я соучастник ограбления. Вся моя дальнейшая жизнь может рухнуть. Заботливо выстроенная карьера, хорошая квартира, покой и стабильность — я могу лишиться этого в один момент.
Заботливо выстроенная карьера, хорошая квартира, покой и стабильность — я могу лишиться этого в один момент. Если парень придет в себя.
Но ударить его я не смогу… Наверняка не смогу. Я копирайтер и заказной писатель, а не грабитель клиник.
Юнец застонал и попытался перевернуться на другой бок. А у меня сердце чуть не сломало ребра.
Где же Вик?
Еще стон. Уже громче. Парень начал корчиться на полу. Что он пытался сделать, я не понял. То ли встать, то ли лечь поудобнее. Он был похож на огромного червяка, брошенного на асфальт. Бесполезные беспорядочные движения. Полное отсутствие координации. Руки и ноги двигаются отдельно друг от друга. Будто принадлежат разным людям. И все это в темной загустевшей луже крови.
Она размазывалась по всему полу, по стенам, пропитывала его одежду, заливала лицо и руки. Она была везде. Даже на моих кроссовках. И везде она была разных оттенков. Темно?красная, почти черная — на его рубашке цвета хаки. Багровая — на шершавом цементном полу и стенах. Пунцовая — на лице и руках. Розоватая — на белых кроссовках. Но какого бы она ни была цвета, ее липкость и вязкость ощущалась даже на глаз. Особенно в свете единственной коридорной лампочки.
Машинально я сделал шаг назад. С желудком творилось что?то непонятное. Он тяжело пульсировал, абсолютно не согласуясь с ударами сердца.
Где же Вик?
Грохот наверху стих. А еще через пару минут на лестнице опять заплясал светляк. Вик возвращалась.
Движения парня стали скоординированными. Я увидел, что он начинает подниматься.
Дальше все было, как в фильме, снятом неумелым оператором. Кадр скачет. Сцены короткие и рваные.
Парень оперся на руки. Голова опущена. С нее на пол падают крупные красные капли. Падают в уже почти запекшуюся лужу на полу.
Я сжал Mag?Lite.
На лестнице показались ноги Вик.
Парень подтянул одну ногу. Подтянул вторую. Встал на четвереньки. Размазал коленом бурое застывшее пятно на полу. Лужа крови стала похожа на огромную кляксу.
Я шагнул к нему, наступив в эту кляксу. Мне показалось, что подошва кроссовки чуть прилипает к полу.
Вик появилась в проеме двери. К груди прижат какой?то сверток. Луч фонарика прыгает перед ней.
Парень пытается поднять голову. У него не получается. Он оседает на пол и приваливается спиной к стене. Кровь по?прежнему заливает лицо. Внизу, у подбородка, она смешивается с ниточкой слюны. Розовая струйка заползает за воротник рубашки.