Я успела открыть глаза как раз вовремя, чтобы рассмотреть, как тает под моей лапой ноут. Фальшивый ноут. Плавится и тает… и растекается по полу зеленоватой лужицей. Холодной, липкой… Клавиатура, монитор, корпус — все просто растаяло. Я молча отдернула лапу. Потерла об пол. Посмотрела…
А в голове был такой кавардак, словно кто-то запустил мне в голову миксер и все мысли перемешивает, быстро-быстро так… Ноут. Удар по боку. Каменные стены и пропавшее небо. Ноут-ноут-ноут… Я с трудом уцепила одну мысль из этой… мешанины. И замерла. Кажется, другой мир ни при чем. Меня ловили? Именно меня — ведь никто больше не кинулся бы на черную коробочку со стеклянной стенкой.
Только я. И кто-то это знал.
Так.
Кажется, на этот раз меня поймали.
Я еще раз осмотрелась, пытаясь понять, куда же меня все-таки занесло — подземелье? Зал типа «алтарный»? Куда?
Непонятно.
Каменные стены и пропавшее небо. Ноут-ноут-ноут… Я с трудом уцепила одну мысль из этой… мешанины. И замерла. Кажется, другой мир ни при чем. Меня ловили? Именно меня — ведь никто больше не кинулся бы на черную коробочку со стеклянной стенкой.
Только я. И кто-то это знал.
Так.
Кажется, на этот раз меня поймали.
Я еще раз осмотрелась, пытаясь понять, куда же меня все-таки занесло — подземелье? Зал типа «алтарный»? Куда?
Непонятно. Зеленовато-синие (в ночном зрении) стены были ровные и какие-то… тесные. Потолок, наоборот, неровный, а куполом. По сторонам он как бы стекал на стены, а вверху выгибался. Будто это какой-то сумасшедший драконий солярий. Или необычный гроб. Бр… бред.
— Александра Игоревна?
Бред ушибленного дракона, вторая серия. Со мной разговаривает стенка. По имени-отчеству называет.
Стоп!
Кто здесь может знать меня по отчеству?!
— Кто здесь? — голос сорвался, и я повторила, по-настоящему перепугавшись, — Кто здесь? Откуда вы… меня знаете?
Смешок. Противное такое хихиканье, злобное. Так бы, наверное, мог хихикать комар, приземлившись на дрыхнущую в лесу тусовку в окружении банок пива и бутылок водки — вот, мол, еды полно и никаких тебе «Ройдов» или «Рапторов» — ешь не хочу! Тут тебе и выпивка, и закуска.
— Дура! Так и не дошло? Вверх глянь!
Там наверху, чуть выше моего гребешка на стенках было что-то типа балконов. Узких, недлинных, с еле заметными перилами, почти прозрачными. Штук восемь таких балконов выстроились кольцом по всем стенам. На том, что справа, что-то зашуршало, и появился… крысохомяк.
Я оцепенела. Смотрела и слова сказать не могла. Даже выругаться. Мысли словно замерзли в голове — все до одной. Полная пустота. Крысохомяк? Меня поймал… этот?
Не понимаю. Не понимаю совсем… Этот крыс — маг? Это он — Ставинне? Вот этот?
Но откуда он… про ноутбук?
И зачем ему я?
Нет-нет. Все равно не понимаю. Бред же.
— Ты что застыла, мисс куриные мозги? — показушно застывший в гордой позе хомяк, кажется устал дожидаться, пока я среагирую. — Или никак челюсть не подберешь, корова блондинистая?
Что? Я уже открыла рот, чтоб сообщить этому пушистому крысу, кто есть он сам такой… но промолчала. Странное что-то послышалось в его злобных словечках. Странное… знакомое. Нет. Это не Ставинне. Это просто не может быть черный маг. Тот был змея, вежливая, ядовитая, опасная, а этот… крыса.
— Вы… кто?
— Разуй глаза, ты, «мисс Космополитен»! Дура гламурная, чтоб тебе самой крысой стать, благотворительница чешуйная! — хомяк почти рычал. — Кретинка в долларах! Ты мне всю жизнь сломала, «Виза платинум»!
В моих мозгах что-то щелкнуло. И вместо пушистой шкурки и маленьких лапок вдруг увиделись злые черные глазки и пухлые руки, жадно вцепившиеся в руль иномарки… и голос… это же тот самый голос!
— Да кому они нужны, эти отродья пьяниц, кому?! Все равно вырастут отбросами, как их родители! А мне всего сто тысяч не хватало, всего сто тысяч! Всего-то сто, пока фарт прет! Что, обеднеет она от этого? Все равно ведь надоест ей эта игрушка, поразвлечется, поиграет в добренькую и бросит! И снова возись с этими пискливыми крысенышами, рацион им, витаминчики, прививки! А что мне с этого?!
И оскаленное, совсем по-крысиному, лицо.
— А… господин директор, — проговорила я ровным (очень ровным) голосом. — А что это вы на балконе? Что, джип уже не подходит по размеру?
Шкловский. Михаил Викторович Шкловский. Директор детдома… Пару месяцев назад, мечтая вернуться в Лесогорье, я с тоски занялась благотворительностью. Присмотрела детдом и давай помогать. Мне понравилось даже. Пока я не узнала, что директор этого детдомика (туда б бандюг сажать, в эти серые комнаты с облезлыми стенками и кошмарной едой) часть моих денег налево пускает, гад такой! И вместо витаминок и лекарств детдом приобрел иномарку американскую. Когда моя охрана его прижала, он и выдал про своих подшефных такое, что у меня в глазах потемнело от бешенства. А когда просветлело, то я уже тут оказалась. В драконьем виде, как положено при вспышке злости, да еще лапа на том самом джипе — его со мной вместе перенесло.
Мы с Риком потом (когда наговорились-нацеловались при встрече) посмотрели эту машинку, я даже показала, как она ездит. Посмеялась еще, когда представила мордочку хозяина без его обожаемой машины. Посмеялась и забыла напрочь.