Мистер Данбартоншир

Мистер Данбартоншир

Автор: Олег Борисов

Жанр: Фантастика

Год: 2011 год

,

Олег Борисов. Мистер Данбартоншир

Старые безумцы ещё безумнее молодых!

От автора

Я не знаю, как именно появился в моей деревне этот взбалмошный старик. Когда я родился, он уже чудил. Когда окончил школу и поехал на учебу в город, он продолжал дегустировать любимую брагу и путать компоненты противопохмельных зелий. Думаю, что и мои праправнуки его застанут. Он наверняка постарается прожить в сибирской глуши еще пару-другую тысяч лет. Для себя ради развлечения и нам назло. Хитрый, мудрый и великий мистер Данбартоншир, потомственный шотландский колдун, волею судеб ставший моим соседом.

01. Огородное недоразумение мистера Данбартоншира

Мистер Данбартоншир скучал ( Mr. Dunbartonshire, 1302 года рождения от Р.Х., по ошибке причисленный к землям Шотландии ). Нет, он не зевал, не стучал спросонья лбом о прутья решетки. И тем более не вставлял соломинки в глаза, чтобы поддержать отяжелевшие веки. Но происходящее на заляпанной грязью площади навевало на него безмерную скуку… Полсотни крестьян, перепуганный попик в замызганной рясе, судья в скособоченном парике и пара исполнителей по бокам. Все так знакомо и привычно, что поневоле сводит скулы…

Судья обличал. Спасая черный парадный плащ от разбросанного по улице навоза, он заправил его в штаны и окончательно превратился в раздутый дирижабль на ножках. И теперь воздушный ужас правосудия стучался криками в уши селян:

— Доколе! Доколе мы будем терпеть нечисть на нашей земле!

Крестьяне топтались и с уважением косились на дюжих исполнителей с аршинными дубинами на плечах.

— А чего, ваша честь?

— Как это, чего?! Он же колдун! Проходимец!

— Папрашу! — возмутился мистер Данбарторшир, оскорбленный до глубины души. — У меня и патент имеется! Лично Вельзевульфом копыто приложено!

— О чем и говорю, колдун проклятый! — рубанул воздух судья.

Крестьяне пожали плечами. Ну, колдун. Ну, нехристь иноземная. Но в деревне живет уж лет сто пятьдесят, если не больше. И ничего, свыклись.

— Ну что вы молчите! — круглое лицо под париком взмокло и подбиралось по цветовой гамме ближе к томатному соку. — Вы что, не знаете, кто у него в огороде работает? А?!

— Дык, братья Махновские. Михалыч. И Степаныч до дождей работал, пока не раскис совсем, — отозвались крестьяне.

— Как раскис? — подавился воздухом судья.

— Ну, дождик пошел, и все, товой. Кончился Степаныч. А до этого совсем неплохо работал, да. И в рот ни капли не брал. Не то, что раньше, эхма…

— Вот! Вот о чем я и говорю! Зомби, зомби работают на огороде этого богомерзского создания!

— Так ведь должны были, — удивились крестьяне. — А как иначе, заняли на бутылку, потом с белой горячки представились и три рубля не отдали. Непорядок, значит. Не родственникам же платить за усопших. У них и без того забот полон рот: хату поделить, участок перекроить и забор по новой поставить. Так что все честь по чести. А что в сарае живут, так не домой же мертвяков отправлять. Там родственники давно все свободные места заняли.

Стража осторожно отодвинулась от ржавой клетки на пару шагов. После вчерашней поимки недруга хорошо отмечали. С утра и не упомнишь, на свои гуляли, или в долг.

— Но как же можно! Мертвецов и работать заставлять! Это же вопреки церковных устоев, сограждане! — осип голосом судья, тщетно пытаясь достучаться до правосознания сельского населения.

Батюшка икнул и попытался сказать что-либо в свое оправдание:

— Да ведь мы каждый день, можно сказать, порицали.

И на проповедях господин колдун на первом ряду сидел, в качестве живого примера, так сказать. И всегда подтверждал, что в аду совсем плохо, и лучше туда не попадаться. И вообще, как он к нам переехал, так покрестились все, и ни одного воскресенья не пропускают, церковь завсегда посещают. Вот…

Правосудие не выдержало и махнуло рукой на бессознательный электорат. Шагнув к задремавшему было колдуну, судья тихо спросил:

— Не научишь, как мертвяков поднимать? Сам понимаешь, не за себя прошу. Глава района очень за выборы беспокоится. А мы бы ему верных людей пригнали. Одеколоном побрызгали, чтобы не воняло. Ну, и крытый грузовик я бы выделил. А то, неровен час, дождик пройдет и, размокнув, галку поставить не смогут… Так как?

Мистер Данбартоншир расправил украшенный черепами балахон и покачал головой:

— Извините, ваша честь, не могу. Если только вам позволят патент подписать. Я уж просил за вас несколько раз. Но отказали. Сказали, что брезгуют. Так что не обессудьте.

— Ну, тогда извини. Сам напросился.

Зашелестела бумага и над площадью сипло разнеслось:

— За невыплаченную работникам зарплату, за нарушение трудового законодательства и использование рабского труда…

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64