— Тебя какой-то нищий спрашивал, — сообщает Зачинщик, отводя глаза.
— Фрол?!
— Вроде, он, — неуверенно говорит он. — Одноглазый такой калека. Знаком?
— Ему можно верить, — улыбаюсь я. — Не сдаст, будь спокоен.
— Ну, если ты так уверен, — на лице Бенджамина сомнение. Он предпочитает не верить никому. Даже мне. Безголу, разве что.
— Спрашивал, не знаю ли я что о тебе. О Безголе даже не упомянул. Я пообещал выяснить, что смогу, и предложил зайти попозже. Думаешь, не сдаст?
— Не сдаст, — говорю уверенноПриятно, когда твоя судьба хоть кому-то не безразлична. Надо дать знать своим, что все в порядке. Хотя, какое, к Блину, в порядке? Безгол попался, на мне места живого нет.
— Безгола надо вытаскивать, — твердо говорит Зачинщик, и я поражаюсь выражению его лица. Таким я его не видел. Поджатые губы, острый, словно лезвие ножа, взгляд, незнакомый прищур глаз. Так щурятся лучники-мастера, оценивая расстояние до мишени.
Оказывается, я совсем не знаю тебя, Зачинщик. Скупщик краденого, втершийся в доверие к высшим города сего, интриган и пройдоха — это всего лишь маска, не так ли? А настоящий ты — тот, который готов выступить против всесильного Короля, чтобы спасти друга.
Я ошибся, думая о тебе хуже, чем ты есть. Прости.
— Прости, — шепчу я, и Зачинщик понимает меня. Кивает головой, тепло улыбается.
— Мы вытащим его, Дик, — говорит он, и я верю ему.
Робкий стук в дверь заставляет Зачинщика повернуть голову.
— Что там еще? — ворчит он, недовольный, что его отвлекли.
— Хозяин, там снова этот нищий, — слушу испуганный голос слуги. Бенджи не любит, когда прислуга отвлекает его от важных дел, и бедолаге за дверью это прекрасно известно.
Зачинщик бросает на меня вопросительный взгляд, я киваю в ответ.
— Зови, — командует Бенджамин.
Через пару минут в комнате появляется запыхавшийся Фрол. Осторожно поднимаю руку, приветствуя его. Нищий улыбается, единственный глаз радостно блестит.
— Живой, — выдыхает он.
— Притворяется, — усмехается Зачинщик. — Не такой уж он и живой.
— А Голова где? — нищий обрывает себя на полуслове, испуганно косится на Зачинщика, неуверенный в том, можно ли говорить при нем о Безголе.
— Взяли его, — сумрачно бросает Зачинщик. — Люди Короля.
Я киваю, да, дескать, взяли. Фрол в смятении, пальцы нервно теребят пояс.
— Когда вытаскивать будем? — интересуется он.
Короткий смешок Зачинщика, больше похожий на лай.
— Правильные у тебя друзья, Дик, — одобряет он. — Никаких тебе «что же делать?», никаких «чем нам это грозит?», сразу — когда вытаскивать будем? Уважаю.
Зачинщик протягивает руку Фролу.
— Бенджамин, деятель торговли, — представляется он.
— Фрол, жертва людского милосердия, — смиренно отвечает мой друг.
— Почему жертва? — ухмыляется Зачинщик.
— Когда стал калекой, никто не захотел добить из жалости, — серьезно и даже как-то жестко говорит Фрол. Единственный глаз смотрит пронзительно, меня пробирает всерьез. Бенджамину тоже неуютно, но он и не таких видел.
— Теперь я верю, вытащим Безгола, — кивает он. — Есть у меня задумки кое-какие, которые надо с нужными людьми перетереть. С тобой-то что делать, Дик? Здесь тебя Король в два счета отыщет.
— В катакомбы, — тихо роняет нищий.
Киваю. Прав он, куда деваться. Сейчас только в катакомбах и можно отсидеться, хотя там тоже искать будут. Но катакомбы обшарить — несколько лет уйдет, не найдут нас там. Вопрос в другом, как мне добраться туда? Своим ходом не смогу, а понесут — такой хвост поймаем, не отцепишь.
— Лекаря бы тебе хорошего, — вздыхает Зачинщик.
— Может, Мастер Лион поможет? — с надеждой спрашивает нищий.
Глаза Бенджамина ищут новое место — на лбу.
— Ты приютил Мастера-мага? — спрашивает он. — Ну, Ригольд, и тут всех обошел!
— Не всех, — возражаю. — У Короля тоже Мастер-маг… был.
— Потом расскажешь, — перебивает Зачинщик нетерпеливо и обращатся к Фролу.
— Тащи скорей своего мага, потому как наш приятель без посторонней помощи задницу от кровати оторвать нипочем не сможет.
— Так, подтираться надо, — ухмыляется Фрол и покидает комнату. Откидываюсь на подушки, меня неудержимо тянет в сон. Выпиваю поднесенную к губам чашу чуть подогретого вина, закрываю глаза. Здравствуй, тьма…
Боресвет с сомнением огляделся по сторонам.
— Ну и как мы будем искать претендента на деревянные тапки? — вопросил он.
— Будем предлагать всем подряд, — легкомысленно бросил Бол. — Вот, к примеру, горожанин идет — может, ему требуется?
— Этому, сто пудов, требуется, — согласился богатырь. — С похмелья мужик, отсюда вижу. Такой за кружку пива не то, что деревянные, белые тапки примерит. Эй, мужик, лапти нужны?
— Лапти? — тупо повторил мужик, изображая подобие мысли на небритой физиономии. — А это что такое?
— Тапки деревянные, — пояснил Боресвет.
— Не, не нужны, — ответил мужик и потрусил себе к ближайшему кабаку.
Боресвет огорченно развел руками, эльф презрительно хмыкнул.
— Пробуй следующего, — настойчиво сказал Бол. — Вон тот побогаче одет, может, ему нужно?
— Эй, братан, тапки деревянные нужны? — осведомился Боресвет.
Братан с опаской посмотрел на него и поспешно перешел на другую сторону улицы.