На миг пришла мысль, не зря ли он во все это ввязался? Тот, кто заказал Регалии, обещал наградить по-королевски. И это было в его силах, старый вор знал это точно. Другой вопрос, нужны ли столь высокопоставленному лицу свидетели? Не захочет ли отделаться от того, кто слишком уж много знает?
Ничего, кое-какие меры предосторожности он принял. Главе Гильдии, как куренку, голову не свернешь, без соли не съешь.
К тому же, это дело терпит.
К тому же, это дело терпит. Пока Заказчик свое не получил, Король ему нужен. А потом — он знает, как разыграть партию так, чтобы безопасность себе обеспечить.
Сейчас же стоит заняться другими делами. К примеру, побеседовать с Безголом…
С удивлением понимаю, что стал бояться темноты. Вор, боящийся шевеления теней — без двух минут покойник. Но ничего не могу с собой поделать. Постоянно чудится, что вот-вот из темноты выскочат люди Короля…
На середине пути чувствую, что идти не могу. Просто не могу, и все. В глазах темнеет, ноги подгибаются. Иду, держась за заборы, за стены домов, несколько раз падаю. Догадываюсь перевязать раны, пальцы не гнутся, получается довольно паршиво. Зато чуть прихожу в себя от острой боли, начинаю что-то соображать.
К примеру, мне становится ясно, что в катакомбы я не попаду. Нельзя мне туда. Так и свалюсь где-нибудь на полпути, и крысы меня с удовольствием добьют.
Прислоняюсь к стене, отдыхаю. Кровь медленно сочится из-под неловко наложенной повязки. Куда же мне теперь? К Зачинщику? Там будут искать в первую очередь. В гостиницу, на постоялый двор? Там кроме глаз еще и языки есть, которые немедленно сообщат Королю о Ригольде. Либо городской страже о доппельгангере.
В общем, выбора нет. Иду — нет, уже ползу — к Зачинщику. И будь что будет.
Святой Лакки, не оставь…
— Должны бы уже вернуться, — с тревогой сказал Мастер Лион. — Уж не случилось ли что?
— Вернутся, — успокоил его Фрол. — Куда им деваться. Небось, завернули к этой Лани, или как там ее? Или у Зачинщика заночевали.
— Ты знаешь, где живет Зачинщик? — спросил Мастер Лион.
— Понятия не имею, — искренне ответил Фрол. — Да и без толку это, Зачинщик же меня не знает. Нет, если уж ты собираешься их разыскивать, начни лучше с гостинницы. Тем более, эти знакомцы Головы с тобой о чем-то потолковать хотели. А еще лучше, сядь и успокойся. Вернутся они, непременно вернутся.
— Сердце не на месте, — сказал маг. — Что-то с ними случилось, я чувствую…
Резкая боль в руке. С трудом разлепляю веки, приподнимаюсь на локтях. Сигр вопросительно смотрит на меня, очнулся, мол? Тогда вставай, хватит лежать. Цепляясь за стену, поднимаю себя на ноги. Где это я? Ага, как раз у дома Зачинщика. Ну, еще один рывок…
Поднимаюсь по скрипучим ступеням, изо всех сил колочу в дверь. Ощущение такое. Что меня не слышат. С чего бы это, у Зачинщика сон чуткий. Может, засада?
Мне наплевать. Засада так засада, разницы никакой. Бью со всего размаха, устоять на ногах нет возможности, ссыпаюсь вниз по лестнице с грохотом, способным разбудить весь квартал. Вскрикиваю от боли в раненой руке.
Дверь открывается, вижу заспанную физиономию Бенджамина, которая стремительно бледнеет прямо на глазах.
— Святой Лакки! Дик, что с тобой?
— Никогда не ходи к цирюльнику, Бенджи, — нахожу в себе силы пошутить. — Опасно это…
— Что стряслось? Тебя ранили? Где Безгол? — Зачинщику явно не до шуток. Мне, впрочем тоже.
— Люди Короля. Безгола взяли. Меня ранили. Если не перевязать, помру от потери крови.
Зачинщик меняется в лице, зовет на помощь слуг. Ребята у него служат верные, ни Королю не сдадут, ни городской страже, тут можно не волноваться. Осторожно поднимают меня с земли, волокут в комнату. Рядом суетится Зачинщик, успевший раздобыть бинты и бутыль с каким-то лекарством.
Одежду на мне разрезают, Бенджи промокает чистую тряпку жидкостью из бутылки.
— Терпи, — говорит он с сочувствием. — Будет больно.
Ухмыляюсь ему. Что я, боли боюсь? Давай уж, стерплю как-нибудь.
Раскаленное железо вжимается в мою руку. Вою в голос, откуда только силы взялись? Зачинщик поспешно отдергивает тряпку.
— Все, все, не стони так жалобно. Бинтуйте!
Это я-то жалобно стону? Да я визжу, как недорезанная свинья! Слезы заливают лицо, жалобно мяучит Сигр, слуга аккуратно бинтует рану.
— Теперь вторую. Терпи, Дик, терпи, блиново отродье!
Какое там терпи! Второй раз я эту пытку точно не переживу!
Ору, матерюсь, вцепляюсь пальцами в спинку кровати так, что ломаю нестриженные ногти. Где же это я вторую-то рану получил? А если еще и третья есть…
— Бинтуй. Теперь — третья.
Святой Лакки… нет, ни о чем не прошу. Ты и так помог мне сегодня больше, чем я заслужил. Прими мою благодарность, добрый святой…
— Аааа! — почти теряю сознание. Бенджамин подносит мне кружку с водой.
— Пей.
Послушно пью, оказывается, в горле совсем пересохло. Жадно глотаю воду, как лучшее вино.
— Вино согрели? Несите!
Подогретое вино с прянностями уносит меня в рай. Перед глазами все плывет, накатывает приятная слабость. Глаза закрываются сами собой…
— Спи, Дик. Спи, и ни о чем не беспокойся, — слышу из навалившейся темноты голос Бенджамина. И уплываю…