Кровь Титанов. Не буди лихо

Убит? Чтобы Король вот так, за здорово живешь, отказался от нужных ему артефактов? За которые его обещали искупать в золоте по самые уши? Да скорее нищий на трон сядет! Жив Дик, живехонек, а если какая шестерка его опасно ножом задела, до завтра она, возможно, и не доживет, Король особым милосердием никогда не отличался.

Тут Безгол вспомнил о собственных ранах. Два глубоких пореза на левой руке — блокировал удары Тертого, колотая рана на правом плече… Еще, кажется, по ребрам ножом прошлись, когда недостаточно быстро отпрыгнул назад.

Раны были перевязаны и о себе практически не напоминали. Только плечо чуть дергало, заставляя вора недовольно морщиться.

Безгол удивленно покачал головой. Кажется, его полечили, пока он без сознания валялся. И полечили качаственно, видно же — специалист поработал. Что, интересно, от него Королю требуется, раз так расщедрился?

Ключ со скрежетом повернулся в замке, дверь нехотя распахнулась. Безгол прикрыл ладонью глаза, щурясь от яркого света.

Сейчас и узнаем, что у Короля на уме…

Пробуждением я бы приятным не назвал. Первая мысль — лучше б меня убили! Вторая — и зачем я родился только? Третья — Безгол…

Творец даст утро, а Блин добавит. Солнце бьет в незакрытый занавеской угол окно, лучи падают пряма на мое лицо. Пытаюсь перевернуться на другой бок, еле сдерживаю крик. Такое впечатление, что с меня сняли кожу. Болит все и везде. До крови кусаю губу, чтобы сдержать слезы. Будь сильным, Дик. Особенно, если слаб. Болит — значит, живой. Значит, и на этот раз смерть стороной прошла. Зацепила только… ножом воровским несколько раз… и дальше пошлепала. Пронесла нелегкая, спасибо святому Лакки.

Вспоминаю о Безголе, и жалею уже, что не умер. Ну, что стоило карге старой поточнее ударить? Издевается, стерва, дразнит. А жить-то теперь зачем?

Безгол у Короля в руках. Или погиб, если повезло ему. Потому как представить, что Король с ним сделает, мне не под силу. Воображение слабовато. А вот у Короля оно, воображение это, в самый раз. Такое придумает, что палачи от зависти удавятся.

Шаги за дверью. Кстати, где это я?

С удивлением смотрю на Зачинщика. Надо же, дополз-таки. Как — не помню, зачем — не понимаю. Если где меня и будут искать, то как раз у Зачинщика.

Память подсказывает, что деваться мне было некуда. Показывает услужливо кота, что меня в чувство привел. Спасибо, рыжая шкурка, без тебя пропал бы.

— Доброе утро, — говорит Зачинщик.

— Утро добрым не бывает, — отвечаю. Голос звучит чуть громче комариного хрипа… или у меня с ушами что-то? Вроде, мыл недавно…

Зачинщик улыбается сочувствующе. Садится на стул у изголовья, протягивает мне плошку с каким-то снадобьем. Не знаю, что там, но пахнет отвратно. Почти как чай.

— Безгол не объявлялся? — шепчу с безумной надеждой, заранее зная ответ.

Лицо Зачинщика мрачнеет, он качает головой, протягивая мне плошку. Делаю отважно большой глоток, кривлюсь от отвращения. Если меня сейчас вывернет, я не виноват.

Если меня сейчас вывернет, я не виноват.

— До дна, — командует Бенджи. — Лекаря приглашать опасно, так что лечить тебя сам буду.

Ну, ковер его, не мой, если что — я не виноват. Выпиваю плошку до дна, прислушиваюсь к ощущениям. Горло саднит от едкой жидкости, во рту будто кошки спали. Сил не прибавилось, раны болеть не перестали.

— Жить будешь, — говорит Зачинщик. Ага, недолго, но мучительно. Спасибо, дорогой друг, успокоил. Когда, интересно, королю в голову придет Зачинщика проверить, через час или через полтора? А ведь придет непременно, пиво ставлю.

— Здесь для тебя небезопасно, — Зачинщик будто читает мои мысли. — Спрятаться тебе надо, чтоб не нашли, да ты ведь и не поднимешься сам.

— Поднимусь, — упрямо говорю я и пытаюсь это доказать. Мдааа… неужто в аду еще больнее? Неприятное, должно быть, местечко.

— Лежи, — командует Зачинщик. Назло ему пытаюсь поднять вторично, в глазах темнеет. Бенжи показывает мне кулак. Не впечатляет, бойцом Зачинщик никогда не был.

— Пристроить-то тебя некуда, — жалуется Бенджамин. — Есть у меня несколько местечек подходящих — так Король о них мигом узнает. Ну что тебе стоило с властями столкнуться, а не с Гильдией?

— Не волнуйся, — ухмыляюсь я. — Все схвачено. Кроме Короля, меня еще и Его Величество разыскивает.

Зачинщик приходит в ужас. Впервые на моей памяти.

— Так ты и есть этот доппельгангер? — вопрошает он.

— А то, — без ложной гордости отвечаю я. — Таких доппельгангеров поискать еще!

Бенджамин в панике, не знает, что делать. Страшно ему, бедному, за свою шкуру, и меня жалко, вот и раздирает его на части. Ну-ну, посмотрим, что победит — жалость или страх.

— Интересно, какую ногу ты Блину отдавил? — грустно спрашивает Зачинщик. — За что судьба тебя так не любит, Ригольд?

— С днем рождения не поздравил, — отвечаю жестко. — Безгола, кстати, она тоже не жалует.

Зачинщик мрачнеет еше сильнее, я вижу, как он сжимает кулаки до боли в костяшках. Короля он боится до дрожи в коленках, а Безгол для него — дороже брата. Смотрю с отстраненным любопытством, что возьмет верх? Страх или любовь? А если страх — сможет ли он когда-нибудь простить себя? Не хотел бы я оказаться на его месте… да я и на своем не хотел бы. Только куда ж мне с него деться?

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106