— А куда ж я денусь, — вздыхаю. Безгол улыбается, показным унынием его не проведешь. Он-то видит, что я плясать готов от радости. Потому что живой. Потому что вернулся.
— Пойдем, — принимаю решение. Безгол покорно следует за мной. Ох, надеюсь, никто нас вместе не увидит. Не заслужил Король такого подарочка.
— Ты как меня нашел? — спрашиваю у задумавшегося напарника.
— В случайность, стало быть, не веришь? — ухмыляется Голова.
Не верю. Не бывает таких случайностей. Откуда он меня вести мог? От торговых рядов? Вряд ли, рискованно ему туда соваться. Там неизвестно еще кого больше, воров или торговцев. От гадалки? Возможно, но маловероятно. Раньше бы подошел. Скорее, он вел меня от Дворца. А наводку туда мог дать…
— От Зачинщика узнал, — уверенно говорю я.
Безгол кивает, довольный моей сообразительностью.
— Зачинщик говорит, — у тебя неприятности, — говорит он.
Рассказываю ему все. Со всеми подробностями. Сейчас мне нужен хороший совет, как никогда раньше. Но бывший наставник слушает молча, не перебивая.
Только когда рассказ доходит до гадалки, бросает коротко:
— Меня в этом раскладе не было.
Замолкаю, обдумываю его слова. Действительно, не было. Или все же? Кинжал, который лег сверху моей карты, это ведь не только профессия, но и тот, кто ей обучает. Может, гадалка не совсем верно прочла расклад? Или… или шестерки Короля доберутся до него раньше, чем он успеет серьезно повлиять на мою судьбу…
— Пусть попробуют, — зло ощерился Голова. Я не удивляюсь. Он всегда точно угадывал, о чем я думаю.
— Дальше что было? — возвращается Безгол к моей истории. Передаю ему разговор с Королем. Наставник молчит. Молчу тоже, обдумываю варианты.
— Нечисто здесь, — подает, наконец, голос Безгол. — Кому, интересно, нужны все Регалии? Не Королю же! У него, конечно, наглости через край, но не настолько же, чтоб задницу на престол тащить! Стало быть, заказчик его — человек непростых кровей.
Нечисто, согласен. Концы с концами не вяжутся. Если даже заказчик королевской крови, это все равно ничего не объясняет. Ну, свергнет он любимого всеми нами Форлатта Четвертого, дальше что? Если у него среди сильных мира сего изрядная поддержка, то престол он и без Регалий удержит. А если нет — никакие артефакты не помогут, сожрут живьем и косточки обсосут.
— Разве что, из-за магических свойств, — задумчиво добавляет Безгол.
— Сандалии Маргонов магическими свойствами не обладают, — возразил ему Фрол. Вместе с Головой вздрагиваем от неожиданности. Блинов нищий подобрался неслышно. Что, интересно, он делает здесь?
— Ты его знаешь? — шепчет Безгол, рука гладит рукоять ножа.
— Знаю, — говорю ему. — Он свой, не бойся.
— Фрол, нищий, — царственно кивает ему одноглазый, протягивая руку. Безгол хмыкает, пожимает руку.
— Голова, — представляется он. Не желает называть свое старое имя. Разумная предосторожность, но бесполезная. Все равно я обмолвлюсь рано или поздно.
— Наш новый постоялец, — поясняю я Фролу.
— Наш новый постоялец, — поясняю я Фролу.
— Не такой уж он и новый, — хмыкает нищий, улыбаясь изуродованными губами.
— Поладим, — решает Безгол. — Ты, вроде, ничего мужик. Из Гильдии?
— Состою, — настораживается Фрол. Доверять Безголу у него пока оснований нет, а Гильдия внимательно следит, чтобы правила не нарушались. Попробуй только подаяние просить от себя! Мигом заметят, объяснят, а если не поймешь, искалечат. А потом и вовсе убьют. С ворами еще строже. Пятую часть добычи изволь отдать в пользу Гильдии. А закрысишь — пеняй на себя, нож в спину обеспечен.
Спускаемся в катакомбы, негромко переговариваясь на ходу. То есть, говорят больше Фрол и Безгол. Я молчу, прикидываю, как подобраться к заданию. Непросто будет, ох, не просто! Если только Безгол помочь согласится.
Из-за поворота выплескивается волна жара. Настораживаюсь, замедляю шаг. Безгол тут же прижимается к стене, в руке нож. Фрол удивленно смотрит на нас.
— Это Мастер Лион крыс отваживает.
— Файерболами? — спрашиваю язвительно, расслабляясь. Нищий иронии не понимает.
— Чем же еще, ими, конечно. Скучно ему, вот и тренируется…
Скучно, это понятно. Ни библиотеки, ни нормальной лаборатории в катакомбах не наблюдается. Все развлечения — медитация да беседа с одноглазым нищим.
Мастер Лион действительно оказался за поворотом.
— Крыс гоняем? — весело поинтересовался я.
— Крыс, — подтвердил маг. — Ненавижу крыс.
— Голова, — представился Безгол.
— Мастер Лион, — представляется маг. — Видимо, Ригольд предоставил Вам убежище?
Голова Безгола немедленно поворачивается в мою сторону.
— Ригольд — это я, — поясняю ему.
— В честь кошака назвали, — понимает Безгол. — Как там его? Тигр?
— Сигр, — отвечаю я. Рыжее чудо немедленно появляется из бокового отнорка, волоча в зубах недобитую магом крысу. Смотрит на меня выжидающе, мол, зачем звал? Кормить?
— Верно, Сигр, — смеется Безгол. — Тебе как раз тогда, помнится, два зуба выбили… Молочных еще…
Помнит, надо же. Все верно, как раз за Сигра мне и досталось. И гордое имя Тигр кошак так и не получил. Впрочем, он, вроде, и так доволен.
Довольный ригольд пытается залезть мне на плечо. С крысой в зубах. Не иначе, отобедать собрался. Нет уж, извини, дружок, так не пойдет. Отбираю у кота крысу (Мастера Лиона передергивает от отвращения), бросаю магу.