— По коням! — взревело мое командирство, взлетая в седло полковниковой лошади. Кочевники спорить не стали. Что такое Станислава Бешеная в приступе неуправляемой ярости, они знали не понаслышке…
Оказывается, если знать дорогу, лес не такой уж и непроходимый! А если еще и гнать во весь опор… Словом, не прошло и полутора часов, как наш отряд осадил измученных гонкой коней у крепостной стены столицы. И если кто-то из вас решил, что моя злость за это время утихла, — то вы крупно ошибаетесь!..
Ворота, как и следовало ожидать после захода солнца, были закрыты. Не слезая с лошади, я шарахнула по доскам подошвой ботинка:
— Открывайте!
— Кто там?
— Сто грамм! — рявкнула я. — Открывай немедленно, остолоп!
В двери открылось уже знакомое квадратное окошечко, и оттуда выглянула усатая физиономия стражника.
— Кто такие? — не очень уверенно проблеял он, узрев перед собой кочевников в полном вооружении и мою красную от ярости светлость.
— Глаза разуй! — заорала я. — Не признал?!
— Нет…
— Как вы все меня раздражаете… Бешеная — имя такое слышал?
— Конечно!
— Тогда открывай — это я!..
Он недоверчиво прищурился.
— Бешеная ушла в монастырь, это всем известно! — сказал стражник.
— Кроме того, у нее огненные волосы, а ты просто рыжая…
Издав звериный рык, я схватила нахалюгу за пышные усы железной хваткой:
— Если ты, башка бетонная, не имеешь никакого понятия о свойствах краски для волос — это уже твои проблемы!.. Открывай, живо! А не то я сейчас вам ворота разнесу к чертовой бабушке!
— От… крою! — простонал страж. — Только усы… пусти! Оторвешь…
— Причем — с удовольствием!.. — Я убрала руку. Окошко захлопнулось. Заскрипели кованые петли.
Мы ворвались в Гринмор, распугивая припозднившихся прохожих. Охранник, забившись в угол, взирал на нас снизу вверх.
— Где он сейчас?.. — спросила я у воина, первым сообщившего о Спиртусовой подлости.
— В «Толстом кабане», должно быть. Он на стройке только до обеда.
— Вот и чудно! Едем!.. — Кое-что вспомнив, я слегка поворотила лошадь. — Эй, ты! Секьюрити небритый!.. Скажи-ка мне, с чего вы взяли, что я ушла в монастырь?!
— Царь объявил…
— Брехло коронованное! — возмутилась я. — Я ему это еще припомню… А ты заруби себе на носу: не построили еще тот монастырь, куда я по доброй воле дам себя запереть!.. Усек?!
— У… усек!
— Ну, бывай!.. — Я ткнула пятками в бока коня, и отряд загремел копытами по мостовой.
— Монастырь!.. — бухтело мое командирство. — Это ж надо?! Я — и в монастырь!.. Щаз-з! Разве что в мужской… банщицей!
Кочевники за моей спиной загоготали.
…М-да… похоже, у Спиртуса всё-таки была нехилая предпринимательская жилка. Занюханная забегаловка, какой я ее помню после моего прошлого посещения столицы (мы в ней с ребятами победу праздновали, ой, и напили-ись… впрочем, дело прошлое!..) — исчезла. На ее месте возвышалось что-то больше похожее на европейский отель средней руки: к зданию надстроили третий этаж, побелили, вставили новые рамы. Двор огородили и расчистили. Поставили новую конюшню и сарай для повозок. Старую обшарпанную вывеску сменили на свежую — яркую, красивую, бросающуюся в глаза, с изображением упитанного кабанчика, отдыхающего на серебряном блюде, с яблоком во рту и петрушкой в ушах. Из окон лился свет, внутри играла музыка… неудивительно, что харчевня процветает! Чего я не могу сказать о совести ее хозяина…
Въехав во двор, мы спешились. К одноглазому кочевнику, выглядевшему солиднее всех, подбежал расторопный слуга в красной форменной куртке:
— Добро пожаловать! Желаете у нас остановиться, или так, перекусить?..
— Не твое собачье дело! — огрызнулся одноглазый, сраженный безупречным сервисом.
— Как прикажете! — и не подумав обидеться, поклонился паренек. — А лошадей не дозволите напоить?
Его широкая улыбка напомнила мне вечно довольных служащих Макдоналдса. Ну, Спирт, ну, ты посмотри — обо всём позаботился, стервец!..
— Напои, — сказала я. — И накормить можешь тоже… Хозяин на месте?
— Не могу знать.
— А если подумать? — сдвинула я брови. Кочевники сурово нахмурились.
— Не могу знать, госпожа, — не дрогнул вышколенный «персонал».
— Не могу знать, госпожа, — не дрогнул вышколенный «персонал». — По всем вопросам вы можете обратиться к…
— Старшему менеджеру?! — рыкнуло мое командирство. — Слушай, мухомор, ты мне тут ваньку валять прекращай! Где Спиртус?!
— Не могу…
— Ребята, он мне надоел!
— Поняли… — кивнули варвары, чисто со шварценеггеровским изяществом разминая кулаки. Служащий побледнел и залопотал, пятясь к сараю:
— Там он! Только не бейте…
— Вот видишь, как всё просто! — ласково улыбнулась я, с наслаждением чувствуя себя главой мафиозного клана Сицилии. — Значит, так!.. Парни, что к нему поближе, свяжите и заприте в сарае, а то боссу донесет. Двое — постойте у входа, если что — свистнете… Остальные — за мной!
Организованной гангстерской кучкой мы ввалились в харчевню.
— …Ни фига себе! — ахнула я. Нет, что высший класс — это понятно! Пол блестит, на стенах — гравюры, публика сплошь культурная, официантки в красных платьях с белыми передниками (все модельной внешности, клянусь Мышом!) туда-сюда носятся… Это ладно! Но…