— Да?
Сверре Ульсен сглотнул. Почему от этого голоса ему всегда становилось так не по себе?
— Это я, Ульсен.
— Говори.
— Тут одному нужно ружье. Марки «мерклин».
Никакого ответа.
— Вроде как та компания, которая делает игрушечные паровозы, — добавил Сверре.
— Я знаю, что такое «мерклин», Ульсен. — Голос на том конце был ровным и безразличным, но Сверре слышал в нем презрение. Он ничего не сказал, потому что хотя и ненавидел человека на том конце провода, еще сильнее он его боялся, чего не мог не сознавать. Очень немногие его товарищи слышали о нем, и даже Сверре не знал его настоящего имени. Но через свои связи этот человек не раз выручал и Сверре, и его приятелей. Это, конечно, было ради Дела, а не потому, что тот испытывал особую симпатию к Сверре Ульсену. Да и сам Сверре, будь у него другие варианты, не стал бы обращаться к этому человеку.
Голос:
— Кто просит и зачем ему оружие?
— Один старик, никогда его раньше не видел. Сказал, что он один из нас. А кого именно он хочет грохнуть, я не спрашивал. Может, и никого. Может, винтовка ему, чтобы…
— Заткнись, Ульсен. Он был похож на человека, у которого есть деньги?
— Он был хорошо одет. И он дал мне штуку, чтобы я только ответил, смогу ли я помочь ему.
— Он дал тебе штуку не чтобы ты ответил, а чтоб не трепался.
— Ну да.
— Интересно.
— Я с ним увижусь опять, через три дня. К этому времени он хочет знать, смогли мы ее отыскать или нет.
— Мы?
— Да, ведь…
— Ты хотел сказать, смогу ли я ее найти?
— Конечно. Но…
— Сколько он платит тебе за остальную работу?
Сверре колебался:
— Десять штук.
— И столько же ты получишь от меня. Десять. Если сделка состоится. Понял?
— Понял.
— За что ты получишь десять штук?
— За то, чтобы я не трепался.
Когда Сверре положил трубку, он уже не чувствовал пальцев. Нужны новые сапоги. Он стоял и смотрел, как ветер поднял в воздух пустой, безвольный пакетик из-под чипсов и погнал его меж автомобилей по направлению к улице Стургата.
Эпизод 20
Пиццерия «У Герберта», 15 ноября 1999 года
Стеклянная дверь пиццерии «У Герберта» закрылась за спиной старика. Он стоял на тротуаре и ждал. Мимо прошла замотанная в хиджаб пакистанка с детской коляской. Перед ним проносились машины, и в их мелькающих окнах он видел отражение самого себя и больших окон пиццерии за спиной. Слева от входной двери стекло было заклеено крест-накрест белой клейкой лентой, будто это окно однажды пытались высадить. Белый узор трещин на стекле напоминал паутину. За стеклом он видел Сверре Ульсена, который продолжал сидеть за тем же столом, за которым они сейчас обсуждали детали сделки. Грузовой порт в Бьёрвике через три недели. Пирс номер 4. В два часа ночи. Пароль: «Voice of an angel».[19] Наверняка название какой-нибудь популярной песни. Он никогда ее не слышал, но название было подходящим. А вот сумма не оказалась столь подходящей. Семьсот пятьдесят тысяч. Но он и не думал обсуждать ее. Теперь главное — чтобы они выполнили свою часть сделки, а не ограбили его там, в порту. В разговоре с тем молодым неонацистом, взывая к его добросовестности, он сказал, что воевал на фронте. Но поверил ли тот ему? И значило ли это вообще что-нибудь? Он даже сочинил историю о том, как он служил, на случай, если парень станет расспрашивать. Но тот не стал.
Еще несколько автомобилей пронеслись мимо. Сверре Ульсен продолжал сидеть, но какой-то другой посетитель встал и в эту секунду, шатаясь, направлялся к выходу. Старик вспомнил его, он был там и в прошлый раз. А сегодня все время не спускал с него глаз. Дверь открылась. Он ждал. Дорога была свободна от автомобилей, но он услышал, как тот человек встал прямо за его спиной. Потом он услышал:
— Так, значит, вот кто этот парень?
Это был особый, хриплый голос, какой может быть только у человека, который уже много лет пьет, курит и страдает бессонницей.
— Мы знакомы? — спросил старик, не оборачиваясь.
— Я бы сказал, что да.
Старик повернул голову, быстро смерил его взглядом и снова отвернулся.
— Я не сказал бы, что знаю вас.
— Тьфу! Ты что, не узнаешь старого боевого товарища? Помнишь, на войне?
— На какой войне?
— Когда мы вместе дрались за общее дело: ты и я.
— Если ты так говоришь… А что тебе нужно?
— Ась? — Пьяница приставил к уху ладонь.
— Я спрашиваю, что тебе нужно? — повторил старик громче.
— Нужно, нужно. Да просто поболтать со старым знакомым, ась? Тем более с тем, кого сто лет не видел. Тем более с тем, кого давно считал покойником.
Старик обернулся:
— Я похож на покойника?
Человек в красной куртке смотрел на него такими голубыми глазами, что они казались двумя шариками из бирюзы. Определить его возраст было совершенно невозможно. От сорока до восьмидесяти. Но старик знал, сколько лет этому старому пьянице. Если сосредоточиться, он, может, даже вспомнит день его рождения. На войне они вместе праздновали дни рождения.
Пьяница сделал еще один шаг вперед.
— Да нет, ты не похож на покойника. На больного — да, но не на покойника.
И он выставил вперед огромную грязную ладонь, и старик сразу же почувствовал сладковатый запах: пахло смесью пота, мочи и перегара.
— Ну чё? Не хошь поздороваться за руку со старым товарищем? — Голос звучал будто из могилы.