Меньше секунды я видел чужие глаза, а будто сам стал Ловчим, что вот?вот узнает вкус добычи.
Меня качнуло вперед, нога соскользнула и… мысленная связь лопнула.
Малек вскрикнул, когда я убрал его в сторону. Оба меча стали приближаться ко мне. Медленно. Довернуть тело и проскользнуть между ними оказалось совсем нетрудно. А вот и ребра ступеней. Поднимаются, поднимаются, поднимаются ко мне…
Блин! Да это я падаю на них. А на спину уже что?то давит, придает ускорение.
Руки вперед! Защищаем морду от ступенек или от ноги. Той, что уже поднимается. Ме?едлен?но. И Нож не спеша, входит в стопу твари. По рукоять. Прикалывает к лестнице…
Вопль, слышимый телом, а не ушами…
Все, писец всему стеклянному. В Рануловом кабаке.
Страшный удар по спине. И темно в глазах. И не вздохнуть.
Толстой гибкой веткой меня приложило. Но боли нет. Пока. Рюкзак у меня на спине. Защитил.
Это Сава отпустил ветку, и она достала меня.
Но откуда лестница такая на Кавказе? Деревянная, отвесная. И зачем вгонять в нее нож? А сверху что?то падает… пыль… тряпки… Слышатся голоса. В ушах звенит. И блевать охота. Здорово меня все?таки приложило. Не по голове, вроде, а состояние как при сотрясении. Рюкзак снимают. Голоса настойчивей. Но разговаривать мне не хочется. Смотреть тоже. Кто?то нюхает меня, облизывает. Вином пахнет… значит не собака… не встречал я пьяных собак…
После этой мысли мне становится легче. Попускает, вроде как. Соображаю, что лежу. Ноги выше головы. Лежу на чем?то неудобном. А тут как в армии: упал — отжался! И подняться надо бы.
Отжался, открыл глаза. На меня смотрит черная кошка. Большая. Прям, пантера. Закрыл глаза. Открыл. Никакой пантеры. Значит, галюны. Иногда бывает такое, после удара. Даже у врачей.
Осматриваюсь.
Никакой ветки, никакого Савы и никакого Кавказа, ясен пень. Но лестница осталась. А на ней два мужика с длинными ножиками. Но из этих мужиков такие же кавказцы, как из отмычки клизма. Оба осторожно убирают свое оружие, и пятятся. Тоже осторожно. Словно я взглядом могу убить. Не могу. Не учили.
Где?то рядом раненый. Не вижу, но запах крови ни с чем не спутаешь. Кровь и чего?то еще. Поганое. У меня волосы шевелятся от этой вони. По всему телу. А вот и он, раненый. Лежит ниже мрачных мужиков. Под плащом. Черным. Моим!
В голове щелкает, будто переключили на другой канал. И я вспоминаю. И пацана под плащом. И тех двоих, что стоят на площадке. И бабу знаю, что помогает мне сесть. Марла. Лапушка… Нет, это длинный разговор. Потом. Все потом. Сейчас раненый.
Плащ на фиг. Он только мешает при осмотре. Хотя… осмотр больного на лестнице… Терапевты обычно такого не практикуют. Повезло пацану, что я хирург. А вот делать операцию в таких условиях мне не приходилось. Но двинуть его с места, значит убить. Сломанные ребра, пробитые легкие, поврежденный позвоночник. И сине?багровый след через спину. Наискось. Будто толстой гибкой веткой приложило…
Вот он мой рюкзак. Лежит, кровоточит.
— Чем это его?
И смотрю на… Кранта. Словно он может знать.
Знает. Отвечает.
— Щупальцем.
Продолжаю смотреть. А пальцы трогают спину Малька. Опухоль. Горячая. И быстро ползет вниз.
— Я Ловчему руку отрубил. Левую. Он новую не успел отрастить, когда ты на него напал… господин. Коготь на щупальце у него был. С ядом.
— А этот… умник меня, значится, прикрыл. Так?
Кивнул Меченый, не Крант. А глаза у Меченого даже не испуганные. Совсем никакие! Видел я его пару раз таким… Ладно, потом разберемся. Все потом. Сначала пацан.
— Яд, говоришь? А противоядие имеется?
Крант качает головой. Меченый молчит, только смотрит в никуда. Марла… подходит к нему. И на меня все время поглядывает. Насторожено.
Блин! Чего они все так боятся?! Ножа? Так вот он, лежит на спине пацана и слегка вибрирует.
Насторожено.
Блин! Чего они все так боятся?! Ножа? Так вот он, лежит на спине пацана и слегка вибрирует. Со стороны и незаметно совсем. Только пальцами можно чувствовать. И горячо им. И на левой руке тоже. Это опухоль ткнулась в ладонь. А дальше не идет.
Вот так мы тебя и сделаем!
Ладонь ниже опухоли, прижать плотнее и двинуть вверх. Осторожно. Чтоб ничего не выскользнуло. А Нож — вниз. Еще осторожнее. Чтоб не зарезать пацана. Двигаем, двигаем, двигаем…
Вот и сошлись ладони.
Но чем ближе к ране, тем труднее их двигать было.
Ну, с ядом справились. Рана чистая. А чего делать с переломами? Позвоночник — это не хухры?мухры. Выживет пацан — парализованным будет. Ниже лопаток. И вряд ли мне спасибоскажет.
Марла. Опять рядом. Стоит на коленях, нюхает рану, чего?то говорит. Не знаю я этого языка. Ни слова не понимаю. А вот Малек, похоже, понимает. Шевелит пальцами, тянется рукой к шее. Своей. И дергает тонкую светлую цепочку. А та не рвется. Чуть толще нитки, а держится.
Малек шепчет. Просит чего?то. На том же, незнакомом. Марла качает головой. И отвечает. На всеобщем.
— Не могу.
— Чего не можешь? Ну!
Она смотрит на меня и молчит. Самое время играть в молчанку.
— Да говори же, твою мать!
Голос, похожий на карканье полузадушенной вороны. Не Марла говорит, раненый.
— Имя… дай Имя…
— Какое имя?
— У него нет Имени.
Шепот. Едва слышный. Марла.