— Чего надобно?
Радости в моем голосе, как монет в дырявом кармане.
И мне популярно объясняют «чего».
Всего лишь выяснить, можно ли поднимать всех остальных.
«Остальные», стало быть, все еще в упакованном состоянии. А я, стало быть, поднимайся и… Тоже мне, нашли добровольца. Но спрашивать: «почему именно я?», думаю, не стоит. Если бы кто?другой мог сходить и выяснить, над этим другим Крант, скорей бы всего, и стоял. Получается, я единственный и весь незаменимый из себя? И почему это меня не радует?
Подниматься в облом. Даже двигаться не охота. Будто всю ночь вагоны разгружал. С крупным и тяжелым грузом. Я поворачиваю голову и смотрю на небо. Бледно?серое. И никаких облаков. Но это там, где мне видно. Основную часть неба и равнины загораживает камень. Или из чего тут сделаны эти торчуны?
Приходится выпутываться из подстилки и вставать.
Качает, однако.
Но помогать мне никто не собирается. А вот прогуляться со мной Крант, вроде как, не против. Мол, куда меня, болезного, без охраны пускать.
В таком вот «жизнерадостном» настроении я покидаю нашу стоянку. И тут же замечаю оплавленный штырь. Тот самый, возле которого Асс рассыпал свои бибки. И настроение у меня почему?то лучше не становится.
И пейзаж под стать моему настроению. Равнина цвета детской неожиданности. На ней какие?то уродливые фиговины, будто этой «неожиданностью» измазанные. И небо. Уныло?серого цвета. На такое глянешь — напиться и забыться хочется. А протрезвеешь, сгрести всю эту срамоту — и в прачечную. Или в мусорку, если не захотят стирать.
У горизонта небо совсем уж поганого цвета. Сизо?багровое. В черно?желтых пятнах. Только глянул, и тут же шибануло в нос больной плотью и застарелым гноем. Да?а. Дохлое дело. Рану такого вида я бы не взялся лечить. Тут ампутация нужна. Да и то, никаких гарантий.
Вспомнил, что я не в операционной, и чуть попустило. Но долго смотреть на это безобразие… я не настолько мазохист.
Резко отвернулся и чуть не столкнулся с Крантом. Повезло, что у него реакция лучше. Если бы все только от меня зависело…
— Нутер… — вежливый шепот за ухом.
Смотреть на равнину — мало радости, и я смотрю на единственный живой объект, который чего?то от меня хочет. Но Кранта слишком мало, чтобы спрятать за ним открытую рану неба. Остается смотреть под ноги.
Две пары сапог. Пыль такого же цвета, как и равнина. На почве — грубые шрамы, как от сильных ожогов.
«Веселенькое» местечко. Встретить бы того, кто его придумал… ампутировал бы воображалку на фиг! Вместе с головой. И денег бы за работу не взял.
— Нутер…
— Чего?
— Банулма ушла?
Смотрю на нортора.
— Нутер…
— Чего?
— Банулма ушла?
Смотрю на нортора. Он что, издевается надо мной?!
На морде оберегателя почтительная невозмутимость.
— Повтори, чего ты сказал!…
Повторяет. Слово в слово.
Не сразу, но до меня доходит. Иногда я бываю на редкость тупым. И сегодня, похоже, тот самый день.
— Ушла. И надеюсь, больше не придет.
— Придет, — «радует» меня Крант. — Начался сезон банулмы.
— И долго он… длится?
— Сезон.
— Ага. Понятно.
Хотя, ни хрена мне не понятно, если честно. Но спросить, сколько дней в этом сезоне, не успеваю.
— Повезло нам, что ты Видящий, изрекает Крант.
— А?а?…
— Банулма в этом году раньше пришла.
— Что ж Асс ее проморгал?то?
— Ее не всем дано видеть. Даже из тех, кто зрит будущее.
— Ага, будущее… Как же. Какое ж это будущее, если его изменить можно?!
Фыркаю зло и насмешливо. Вот поругаться сейчас я очень даже не против. Или поспорить, на крайний случай.
— Будущее нельзя изменить. Видящие только предупреждают об опасности. Как ты предупредил нас.
— Ну, да. А если в следующий раз у меня не получится?
Блин, как же я не люблю слово «ответственность»! Еще больше, чем слово «должен».
— У нас опытный Первоидущий, господин. Теперь он знает о начале сезона, и будет осторожнее.
— Выходит, он и об этом укрытии знал, и специально гнал нас сюда?…
На этот вопрос я не получаю ответа, да и не жду его, если честно. А с караванщиком нам, в натуре, повезло. Тертый мужик оказался. Поверил он моей болтовне или нет, не знаю, но действовать решил по принципу: лучше перебдеть, чтобы потом не было мучительно больно.
А застань нас буря под открытым небом, и никто не спасся бы.
— Кто?то бы спасся, — поправляет меня Крант. — Из тех, кто знает, что делать. И кто делает, а не боится.
А я смотрю на Кранта и пытаюсь понять: он мысли мои прочитал или я сам их озвучил, и не заметил.
У горизонта полыхнула зарница. И я вдруг увидел… или вспомнил…
Красно?оранжевая сеть дрожит под напором силы. Как тяжелая от росы паутина. Ветер трогает ее, и капля срывается вниз. Падает, сверкая. Превращается в огромную ветвистую молнию. А внизу -люди и животные. Кто?то в ужасе бежит. Кто?то остается на месте. Замирает от страха. Или строит защитный контур. Кто?то отдает приказы. Им повинуются. Или не слышат их. Бегут. Сгорают… Еще капля огня срывается вниз…
— Нутер?…
С трудом прихожу в себя. Глаза пялятся на горизонт и не хотят закрываться. Хоть пальцами их закрывай!
— Там туча, видишь?
Кран смотрит сначала по сторонам, потом на меня и, совсем уж в последнюю очередь, туда, куда я показываю.