— Суперзащита, — замечает она, обратив в мою сторону легкую полуулыбку. Она как будто смущается меня — с тех пор, как я не могу говорить. Теперь она сосредоточенно смотрит на тонкие ломтики мясной нарезки, лежащие перед ней на тарелке. Глотает. Раз. Два. Потом, словно приняв решение, поворачивается ко мне.
— А вы понимаете, что я говорю?
Я киваю.
— По-настоящему? Так же, как раньше?
Я опять киваю. Даже пытаюсь улыбнуться. Получается не лучшим образом. Что это с ней? Каролине делает вдох.
— Я должна сказать вам одну вещь, прежде чем мы приземлимся. Вернее, две…
Морщу лоб. Что такое? Каролине отводит глаза.
— Во-первых, Хокан Бергман написал статью…
О вашем муже.
Я закрываю глаза. Так. Час пробил.
— Вы меня слышите? — переспрашивает Каролине. Ее голос делается пронзительным. Открываю глаза и смотрю на нее. Да, слышу.
— Я ее только одним глазом видела, на сайте, но мне все это не нравится… И вся орава тут как тут, мне вчера телефон оборвали. «Афтонбладет», «Свенска дагбладет», «Дагенс нюхетер», с радио, новостные каналы…
Поднимаю руку, да, я понимаю, мне незачем выслушивать весь список. Она кусает губу.
— Я толком не знала, что говорить, что-то наболтала им, так… Про вашу болезнь говорила и все такое, просила их потерпеть, пока вы снова сможете разговаривать. Не уверена, что это подействовало. А теперь Хокан Бергман копает насчет этой самой афазии. Позвонил мне, как раз когда мы садились в самолет, он будто бы говорил с каким-то профессором-неврологом, и тот сказал, что якобы никакой временной афазии не существует.
Позвонил мне, как раз когда мы садились в самолет, он будто бы говорил с каким-то профессором-неврологом, и тот сказал, что якобы никакой временной афазии не существует. Спросил, может, вы симулируете.
Или у вас опять нервный срыв. Как в тот раз, когда ваш муж…
Морщусь. Ага. И это тоже. Каролине покашливает.
— А еще премьер звонил. Ну, секретарь, конечно. Вечером вас ждет. В девять часов. В Русенбаде.
Что это — воздушная яма? Или пол проваливается под ногами?
— Вам что-нибудь известно о стыде? — произносит Мари.
Официант, наливающий ей вино в бокал, замирает.
— Прошу прощения?
Она таращится на него, пораженная, как он услышал ее мысли.
— О, — улыбается она небрежно. — Ничего, это так просто.
Он чуть подвигается вперед, как бы в поклоне, затем вытирает каплю вина с бутылки своей белейшей салфеткой.
— Вам нравится?
— Чудесно. — Мари снова улыбается. — Просто чудесно. Благодарю вас.
Хотя вообще-то это неправда. Морской язык разочаровал. Как только официант поворачивается спиной, она отодвигает тарелку и хватает бокал. Во всяком случае, вино оправдало ожидания, оно белое, легкое, кисловатое. Но она столько лет не пила вина, что первый же глоток растекается по всем извилинам мозга. Наверное, она не сможет идти ровно, когда встанет из-за стола. А, не все ли равно. Народа в зале немного, и ни одного командировочного, к которому имело бы смысл причалить. А впрочем… Один есть. Сидит за столиком в нескольких метрах и разговаривает по мобильному. Пиджак повесил на спинку стула, чуть ослабил узел на галстуке, но рубашка до того белоснежная и наглаженная, что хоть сейчас на рекламу стирального порошка. Говорит по-английски, характерно расширяя дифтонги. Ирландец, наверное. Или шотландец. Посмеивается на что-то в ответ, поднимает пивной бокал и отпивает глоток, потом проводит большим пальцем по верхней губе, а тем временем его глаза встречаются с ее. Они мгновение смотрят друг на друга, потом Мари отводит взгляд. Ей кое-что известно о стыде.
Поэтому она поднимает руку, подзывая официанта. Пол-языка недоедено, полбокала недопито, и надо хотя бы дождаться десерта и кофе, но ей уже не высидеть. Надо уходить. Прочь. Куда угодно.
Она достает кошелек, едва он приносит счет, и сидит изготовившись, с купюрами между пальцев и взглядом, обращенным к бару. Там за стеклом горит газовый камин, и она смотрит на огонь так сосредоточенно, что весь остальной мир исчезает. Она ничего не видит. Лишь когда счет оказывается перед ней, Мари отрывает глаза от огня, вытаскивает несколько купюр, кладет их на стол и поднимается. Сдачи дожидаться некогда.
возможный разговор [1]
— И вот еще, — говорит журналист. Он снял свои наушники и положил на стол студии. Интервью окончено, и Торстен уже было встал. А теперь снова опускается в кресло. Журналист поднимает брови.
— Скажите, пожалуйста, вы видели вчерашние вечерние газеты?
Торстен качает головой:
— Я не читаю вечерних газет.
— Ну да, — говорит репортер. — Понимаю. Но я подумал про ту прошлогоднюю дискуссию с Халлином.
— Да. Только она была в «Дагенс нюхетер». И та дискуссия уже закрыта.
Журналист кивает:
— Ну да, но такое дело… Сегодня обе вечорки написали.
— Надо полагать. Реклама! Фильм покажут завтра вечером на третьем канале.
— Н-да, это еще вопрос… Могут и снять с показа. Девушка вообще-то покончила с собой.
Торстен кладет ладонь на подбородок, проводит ею по трехдневной щетине. Старинный жест, память о тех днях, когда он еще носил бороду. Спохватившись, убирает руку.
— Эта девочка? — переспрашивает он.
— Эта девочка? — переспрашивает он.