Автор: Сурен Цормудян
Жанр: Фантастика
Год: Год издания не указан.
,,
Сурен Цормудян. Последние пассажиры
1.
— Интересно, почему на всех плакатах они одинаково красивые и с равнодовольными харями? — Клим смотрел на изображение миловидной девицы, рекламирующей какую-то мазь, слегка наклонив голову. Видимо оттого, что плакат этот висел криво на частично осыпавшейся стене.
— Странный вопрос, — хмыкнул повернувшийся на его голос Жиган. — Они же взгляды привлекают. На курочек этих все смотрели. И мужики, и женщины и дети даже. Да чего ты уставился-то на шмару эту? Помоги лучше.
— Ну что ты там копошишься?
— Стеллаж этот сдвинуть помоги. Неудачно он опрокинулся, падла. Все что на нем было накрыл. — Жиган кряхтел, поддевая под конструкцию кусок арматуры и тщетно пытаясь приподнять.
Клим поставил керосиновую лампу на пол. Лицо девушки с плаката снова погрузилось во мглу.
— Мы вообще где? Ты так и не сказал. — Проворчал высокий плечистый тридцатипятилетний Клим. Бывший учитель ОБЖ. Его темные густые волосы были спрятаны под банданой, сделанной из материи цвета-хаки, которую он нашел в аптечке внутри разбитого ОМОНовского бронетранспортера.
— Универсам «Пятерочка». Я тут бывал частенько. Тут консервы до черта должны быть под этим стеллажом. Я помню.
— Ты же вроде на Алтайской жил. Каким ветром сюда заносило на окраину? Там что ли магазинов мало?
— А я тут презики покупал, — Жиган усмехнулся, однако его густая рыжая борода и полумрак, слабо освещаемый тусклым светом керосиновой лампы, не позволили его улыбку разглядеть.
— А чего не у себя?
— А если жинкины подруги какие засекут? Да ей доложат? Вот ведь глупость вышла бы. Я покупаю резинки со вкусом клубники, а она это дело, — Он демонстративно покачал кулаком у своего лица, — Не любила совсем. Вот и вскрылась бы моя порочная связь на стороне. — Он снова усмехнулся.
— Тамара у тебя хорошая была, мир ее праху. Чего же ты гулял от нее?
— Да потому и гулял, что она это дело не любила совсем.
— А что, это самое главное? — Клим поморщился.
— Нет, конечно. Не самое главное. Потому я скрывал и спалиться боялся. Потому и разводиться не хотел с Тамарой и когда врезали по аэропорту, и я понял что весь персонал тамошний, и она в том числе, испарились, то убивался, наверное, год. Любил я ее. Но вот какая штука. Была у меня машина. Бэха семерка. Классная тачка. Но пробки, мать их. И купил я себе еще и мотоцикл. Ну не мотоцикл а малолитражку эту… Для которой категория вообще не нужна. В офисе смеялись. Мол, не солидно. Я им говорю, валите в задницу. Вы три часа добираетесь до дома на своих чемоданах тонированных, а я тридцать минут. И к жене успевал. И к любовнице. Мопед удобно. А семерку свою я любил больше. Понимаешь о чем я?
— Мы ведь о человеке говорим, а не о машине. — Клим в очередной раз поморщился.
— А иди ты тоже в задницу, — махнул рукой Жиган. — Зануда. Помоги, давай. Рассвет скоро. Валить надо, а у нас рундуки пустые.
— Оружие нам добыть надо. Или так и будем света белого стрематься да в норе своей шкериться?
— Не так просто это, добыть стволы. Все поразбирали отморози выжившие. Сам ведь знаешь. Только если отжать у кого-нибудь. Надо вылазку на бандюг сделать.
— Ага. Они нас из своих стволов и положат неспрося фамилии.
— Слышь, педагог. Я что-то не пойму тебя. То ты говоришь, что оружие добыть надо. То ты очкуешь.
— Так с умом надо…
— А я тупить не предлагал. А ну поднажми. Н-ну!!! И ррраз!!! Иииии… От… зараза. Нехотит…
— Да не осилим вдвоем. Да и втроем, сомневаюсь. Нам всем идти надо было.
— А кто берлогу сторожить будет?- Фыркнул Жиган.
— Ну, оставили бы Родьку…
— Ребенка? В своем уме-то?
— Ну, моряка.
— Я ему не доверяю. Мутный он.
— Да ему никто не доверяет. Молчит, все время исподлобья смотрит.
Пришел невесть откуда.
— Да с Кронштадта. Откуда ж еще.
— Нет. Не местный он. Он карту города изучает постоянно. Не местный. Чего мы его вообще терпим? Зачем он нам?
— У него дозиметр есть рабочий. Вот и терпим.
— Ну, так надо было его с собой сюда брать. Вдруг тут заражено все, а мы копошимся.
— Тут терпимо. Я проверял, еще, когда мой дерьмометр фунциклировал. — Жиган вытер пот со лба и сел на опрокинутый стеллаж. — Вот зараза. Как же его перевернуть.
— Тихо. Идет кто-то. — Клим насторожился.
— Да Шум это. Кому тут еще шастать.
Шаги крадущегося человека приближались. Под его ногами хрустела разбитая плитка, которой был когда-то вымощен зал супермаркета. Хрустело битое стекло и рваные пакеты с чипсами, которые давно уже пожрали крысы.
— Мужики, вы тут? — послышался шепот.
— Нет нас тут, — ответил Жиган ухмыльнувшись.
В крохотном островке света от керосиновой лампы показался низкорослый кряжистый человек, которому на вид было около тридцати. Одет он был в камуфлированные штаны и ботинки с высоким берцем невоенного, а какого-то молодежного фасона, с белыми шнурками. Сверху кожаная дубленка и на лысой голове вязанная облегающая череп черная шапка. Лицо было покрыто редкими черными и длинными волосками. Не щетина, а какая-то потрепанная мочалка.
— Чем порадуешь, Шум? — спросил Клим.
— Я три блока сигарет нашел, — засиял счастливой улыбкой Шум.