Праздник Митры

Праздник Митры

Автор: Сергей Замятин

Жанр: Фантастика

Год: Год издания не указан.

,

Сергей Замятин. Праздник Митры

— Ты спишь?

— Я в последнее время вообще не могу уснуть. Кажется, вот-вот забудусь, засну… но не могу. В голове какие-то странные сумбурные картины крутятся, перерождаются… наезжают друг на друга. Как в детском калейдоскопе. И еще эти постукивания по всему дому — тук, тук… тук… они пугают меня … только засыпать, а они опять… То тут, то там… то тут, то там…

— А я уже привык, не замечаю… Сегодня странный сон снился. Яркий, живой…

— Опять цветной?

— Да. Ты же знаешь, мне всегда снятся цветные сны. Как будто я на нашей кухне…

— A я была?

— Тебя не помню… Нет, наверное, не было тебя… Не помню… Помню обеденный стол. Белый — как новый. Идеально чистый. На нем моя большая синяя чашка с черным кофе. Стоит у края. Дымится… Запах такой… не высказать — молотые кофейные зерна с шоколадом. Помнишь, мы брали такой сорт одно время? И большая такая тарелка с булочками в центре стола. Свежие, румяные… еще пар идет, словно только что из духовки.

Отломил я от булки кусочек, взял в рот, жую…

Вкуснотища!

Начинка какая-то незнакомая — как ягоды подсушенные, кисло-горьковатые… на зубах похрустывают.… Жую, смакую … и вдруг … из середины булки, где начинка, на стол муравьи не муравьи, может тараканчики малые, падают. Из булки карабкаются, за мякиш лапками цепляются…, уже ладонь облепили… падают на стол… и не разбегаются быстро, а ползут, корчатся…

Бросил я эту булку, с руки их смахиваю. Кажется вот сейчас, все — закричу в полные легкие, а только рот не открывается — тестом склеило…

Страшно.

Хочу проснуться… и не могу…

Эти — маленькие, так по столешнице и елозят… много их уже стало… А из булки все новые лезут и лезут…

Булки на блюде… нетронутые еще… шевелиться начали — будто изнутри их распирает что-то…

Подогнулись у меня ноги, упал на колени, а вблизи-то и вижу — у тараканчиков этих мелких, не головы, как у насекомых, с усами длинными,… а лица детские… почти младенческие, без волос. Рты разверсты, гримасничают, лапками с шипами точки глаз закрывают…

… Поднимаю глаза — птица …

Откуда, как — не знаю. Вроде не было ее, и вот она уже тут, на столе, у чашки с кофе…

Только кофе в чашке нет уже, высох он весь… и, видимо, давно высох… лишь коричневый обвод на стенках, да хлопья какие-то на дне…

… Смотрит она на меня, эта птица, голову набок склонила. Сама маленькая, черная, хвост серебристый — никогда таких не видел. Отвернулась она от меня и пошла… этих, маленьких, со стола склевывать… Розовой лапкой с пятью пальчиками одного прижмет, чтоб не убежал, и клювом тук… потом другого тук-тук…

…Тараканчики эти кричат тонко-тонко, так… как будто больно им…

А Птица молчит.

Крыльями не машет. Да и не видно у нее крыльев то.

По столешнице лапками быстро перебирает и клювом — тук, тук… тук, тук, тук… Хватает этих — с личиками… а они хрустят…

— Это, наверное, про нас.

— Может быть…

— Сегодня пятница?

— Да. Тот самый День.

— Странно. Как будто ничего не изменилось. Даже снег за окном перестал идти. Замерло все…

— Нужно вставать.

— Да, ты прав. Надо…

***

— Камин уже потух. В гараже еще остались дрова?

— Нет. Думаю, что уже нет. Но за верстаком, помню, лежала стопка торфяных брикетов. Есть еще немного книг. Мы не все сожгли… Сейчас, подожди, я схожу посмотрю…

— Обожди… Скажи мне, только честно скажи — кто подходил к дому вчера утром? Ты ведь выходил… Ты в него стрелял?

— Ни в кого я не стрелял. Так, в воздух, для острастки.

— Но кто там был? Мы ведь почти месяц никого не видели. С тех пор как прекратились телепередачи и замолкло радио… и вдруг, хоть кто-то пришел… а ты его прогнал.

— Это был просто какой-то бродяга… Может чудом добрался из какого-нибудь города… Не знаю.

Вокруг снег, все замело, а он стоит босой перед дверью… в каком-то рубище… грязный весь… бородой зарос… космы до плеч, спутаны. Стоит и смотрит на наш дом. На меня. Молча смотрит…

Ты ведь сама помнишь, как это было. Мы сидели на диване, закутавшись в плед. И вдруг оба почувствовали, что у дома кто-то есть… Я, например, сразу, после того как свеча потухла, понял — что-то произошло. Воздух тяжелее стал, гуще… и в нем привкус появился странный… словно ароматом засохших трав пахнуло…

Страницы: 1 2 3 4