Она возбуждается еще больше.
— Так вы знали… — бормочет она.
Рука ее нежно ласкает один из моих пышных атрибутов… я хотел сказать, атрибутов моей матушки.
— Да, знала, — говорю я, опуская глаза, и тотчас же поднимаю их.
Стараюсь придать своей физиономии сладострастный вид. Ну и работенка, доложу я вам. В особенности когда тебя так и распирает от смеха.
— И… что вы ответите на мой вопрос? — произносит она, учащенно дыша.
Я смотрю на нее. Передо мной — восхитительная девица, несмотря на ее идиотский костюм. У нее синие глаза, пухлые губки, за которыми скрываются самые красивые в мире зубы, ямочки на щеках, округлая шея… ножки — первый класс. Что касается остального, все скрыто идиотским костюмом Людовика XV. Клянусь вам, она будет разочарована в своих порочных желаниях, но я сумею ее утешить…
— Я очень хочу, чтобы вы отвезли меня домой, — говорю я, — но я не могу уйти прямо сейчас. Мне нужно еще задержаться. Давайте встретимся через двадцать минут у выхода в сад.
— Отлично! — выдыхает она, едва держась на ногах.
Пластинка кончается.
— До встречи, — говорю я, нежно пожимая ей руку.
Затем стремглав мчусь к двери, выходящей в вестибюль, за которой только что скрылась Гая со своим партнером. Малым, которого я что-то не припоминаю, как я вам уже говорил. Хочу поглядеть на него поближе.
III
Дом родителей Гаи — красивое гнездышко с отличной меблировкой, но слишком перегруженное деталями. Одна из тех штучек, что строятся так, чтобы собирать весь дневной свет — днем, разумеется, — и все это при помощи разных замысловатых выступов, веранд, стеклянных стен. Впрочем, стены толстые и крепкие, так как Вашингтон все же не Калифорния, и зимой необходимо как-то защищаться от холода. К счастью, я знаю все ходы и выходы и подозреваю, что Гая поднялась в свою спальню на втором этаже.
Поставив ногу на ступеньку, я вижу вышеупомянутого типа — он спускается. Прислуга уже спит, а родители Гаи отправились на отдых — вполне заслуженный, ведь в начале вечера им, должно быть, пришлось изрядно потрудиться, чтобы все было «как у людей». Странно все же, что этот малый, которого я никогда не видел, столь близок с Гаей, что провожает ее в спальню. Мне плевать, что он ее туда провожает, меня больше удивляет, что я его никогда не видел. В тот момент, когда он проходит мимо меня, я нарочно спотыкаюсь и цепляюсь за него.
— Извините! — кокетливо бормочу я.
— Увы, — говорит он.
Он бросает на меня точный, оценивающий, совершенно холодный взгляд.
— Я споткнулась о ступеньку, — объясняю я.
— Вижу.
— Я совсем не знаю дома… И потом, я немного выпила…
— И напрасно, — говорит мне он. — Есть вещи куда более приятные.
— Я ничего такого не знаю, — отвечаю я очень благовоспитанно. — Я обожаю выпивать.
— Как вам угодно.
Он замолкает. Явно хочет уйти. А я ведь славно выгляжу в своем платьице.
— Ну-с… до свидания, — говорит он и удаляется.
Я окликаю его:
— Гая наверху?
Он останавливается:
— Нет. Думаю, она на кухне. Она хотела есть. Идите туда.
Он показывает рукой в сторону кухни. Все верно, это он тоже знает. Плохо дело. Чтобы отыскать кухню в доме Гаи, нужно бывать там, по крайней мере, лет десять. Но Боже, что это? — никак у него румяна на щеках. И притом он в смокинге.
— Спасибо, — киваю я.
Делаю вид, что направляюсь в сторону кухни, но как только малый возвращается в танцевальный зал, я бросаюсь к лестнице и поднимаюсь, перепрыгивая через четыре ступеньки. Вхожу без стука. В комнате почти светло: в ванной комнате полная иллюминация — поток света проникает через полураскрытую дверь, хоть книгу читай. Иду в ванную. Гая здесь, сидит на стуле в полной прострации с идиотской улыбкой на губах. Лицо ее бледно, нос заострился.
— Гая! — обращаюсь я своим нормальным голосом. — Тебе плохо?
Она смотрит на меня, словно сквозь туман.
— Кто… это… — говорит она.
— Фрэнк, — отвечаю я. — Фрэнк Дикон.
— Это Фло!.. — вздыхает она. — Фло с голосом Фрэнка… меня не проведешь.
И она смеется — да таким смехом, что становится жутковато.
— Гая… что с тобой?
— Меня не проведешь, — повторяет она, еле ворочая языком.
Я подхожу поближе и со всего размаху бью ее по лицу, чтобы привести в чувство. Заглядываю в раковину. Нет, ей не плохо. Она не пила. От нее ничем не пахнет. Ни спиртным, ни марихуаной.
— Оставь меня в покое, — говорит она.
Я пристально вглядываюсь в ее лицо. Нос заострился, глаза — словно иголки. Зрачки — как булавочные головки. Это наводит меня на мысль. Оглядываюсь вокруг. Ничего. У нее расстегнут один рукав. Задираю его выше локтя. Так и есть, все ясно.
В данный момент делать что-либо бесполезно. Разве что положить в кровать и оставить как есть — переваривать эту гадость. Морфий или что-нибудь еще.
На руке у нее как раз то самое — дюжина маленьких точек: красных, коричневых или черных, в зависимости от степени давности. А вот и совсем свежий след, На коже переливается едва заметная капелька крови. Ну и ну. Девчонка семнадцати лет. Сложена, как Венера Милосская, только с руками. Может, вам не по вкусу такое сравнение, тогда вам уж точно не оценить прелесть хорошо сложенной молодой кобылки; словом — девица, у которой есть все: бедра, грудь, фигура, каких мало, и прелестная головка славянки с круглым личиком, раскосыми глазами и мелко вьющимися белокурыми волосами.