— И дальше?
— А дальше я пораскинул мозгами. Вспомнил, что в досье на клиента упоминался этот Кулибин-самоучка. Ну, наведался к нему. Поговорил. Плохой разговор получился. Пришлось мне этого умельца навеки успокоить. Не оставлять же его было в живых? Но, в чем дело, я все же узнал. И все сделал как надо.
— Каким образом? Узнал у Кулибина, как эти датчики отключаются?
— Зачем? — хохотнул Виктор. — Отключить их можно было только из дома. А ночью лазить, искать их было бесполезно. Конечно, можно было пойти и просто с ножом, да уж больно охрана у клиента была серьезная. Тем более что перышком я баловаться не охотник.
— Так что же ты сделал?
— Да ничего особенного. Смотался в соседний город — столицу одной автономной республики. Зашел в оружейный магазин, и, на мою удачу, там как раз продавались великолепные заграничные арбалеты. Причем как раз той модели, в которой железа почти нет — все пластиковое. Ну, конечно, всякие там шурупы и крепления были в наличии, но на сто грамм они не тянули. За границей металл экономят.
— Из этого арбалета ты клиента и подстрелил, — догадался Андрей.
— Угу. Сыграл, понимаешь ли, в Вильгельма Телля — неудачника, который вместо яблока все время в голову попадает.
Виктор хмыкнул.
Они помолчали. Наконец Андрей сказал:
— Зря ты этого инженера-то порешил.
Может, он что-нибудь путное со временем придумал бы.
— Может, и придумал бы, — согласился Виктор. — Только отпускать мне его было нельзя. Первым делом он побежал бы к клиенту. В результате меня в саду встретила бы засада, и уж от нее я бы не ушел.
Он с наслаждением потянулся и закинул руки за голову.
— Понимаешь, лес рубят — щепки летят.
— Эта мысль уже не нова, — проговорил Андрей. — Кое-кто ее высказывал до тебя. И не только высказывал, но и претворял в жизнь.
— Это ты про Сталина, что ли? — спросил Виктор.
— И про него тоже.
— То-то сейчас многие и жалеют, что он умер. Если был бы жив до сих пор, может, такого бардака и не было бы.
Они опять замолчали. Каждый думал о своем. В квартире наступила какая-то неестественная, жуткая тишина. Только время от времени поскрипывал стул под Виктором, когда он менял позу.
Чтобы нарушить эту тишину, Андрей встал с кровати и заходил по комнате, от стены к стене.
— Достал, — сказал ему Виктор. — Займись чем-нибудь, только не маячь за спиной.
Андрей пожал плечами и снова уселся на кровать. Он прислонился спиной к стенке и стал вспоминать.
Он вспоминал Марину, вспоминал то, что он про себя называл хорошей жизнью. А теперь это все кончилось. Вот уже почти три года он живет в каком-то странном, нереальном мире, в котором у всех встречных людей вместо лиц только волчьи морды.
Может быть, и в самом деле окружающий мир, эта безумная страна изменились? Что-то произошло с теми людьми, которые в ней жили, и они из самых обыкновенных превратились в каких-то монстров.
И еще… убийство Марины. Да, он отомстил так, как должен мстить настоящий мужчина, око за око, кровь за кровь, но все же… все же у него осталось странное ощущение, что еще не все кончено. Словно бы со смертью бизнесмена эта история не закончилась. Будто бы когда-то в будущем она еще продолжится.
И чем больше проходило времени с его первого убийства, тем это ощущение становилось сильнее.
Все-таки странная это была история… Как бы то ни было, но он это совершенно четко осознавал, она послужила той точкой, с которой он ступил на путь киллера.
Да, вот так оно и бывает.
Если бы они с Мариной не поехали прошвырнуться в Москву, то, вполне возможно, он сейчас был бы по другую сторону баррикады. И был бы счастлив. И все у него было бы хорошо, просто чудесно. И не надо было бы ему торчать в этой комнате в ожидании, пока какой-то другой человек захочет подышать свежим воздухом… на свою погибель…
Андрей вздохнул.
Скорей бы все это кончилось. Самое противное — ждать.
С другой стороны, он теперь свободен и сам себе хозяин. Ему не нужно ходить на работу, как большинству, и выслушивать от других людей то, что он вовсе от них слышать не желает: сплетни, мнения, приказы. И деньги у него теперь водятся. Даже кое-что отложено на черный день.
Правда, зачем они ему, эти деньги, если вот уже почти три года где-то в глубине себя он ощущает странную сосущую пустоту, и с каждым днем эта пустота становится все обширнее, все сильнее разъедает его душу.
Может быть, именно этим объясняются те странные приступы тоски, которые время от времени стали накатывать на него?
«Очнись, — сказал он себе. — Ты взрослый, сильный, еще молодой мужик. Жизнь для тебя только начинается. Еще не поздно».
Еще не поздно».
Да, не поздно.
Он подумал о том, что, может быть, и в самом деле, пока не поздно, стоило бы и завязать? Забыть обо всем. В конце концов, не так уж он и замарался. По крайней мере на его совести нет ни женщин, ни детей. Несколько так называемых новых русских? Бог с ними. Не он, так кто-нибудь другой. Все равно путь у них один, и заканчивается он, как правило, одним и тем же образом.
Как-то так устроено в этой стране, что за большие деньги надо платить. Чаще всего жизнью. Впрочем, бывает, что и не за очень большие… Но это уж кому как повезет. Если только пулю киллера можно назвать везением.