Ангел-хранитель 320

Хочу уйти в джунгли.
— Понял тебя, Серж. По моей команде выбирайся в подвал. Как скажу — беги через улицу. Через минуту мимо пройдет мобильная группа на БТР. Потом сниму снайпера напротив. Снаряды есть?
— У КОПа последний фугасный. У меня пять плазменных в подствольнике.
— Напротив, с твоей стороны, пулемет. Первый этаж. Мне отсюда не достать. Если сможешь их поджарить — пройдешь. Внутри дома до отделения легкой пехоты. Рассеяны по дому. Где располагаются — не знаю. Остальное я подавлю. Сейчас тишина. Патруль на подходе.
Они молчат, слушая только стук сердец. Они оба понимают, что разговаривают в последний раз. Минута тишины — последнее, что они могут сказать друг другу.
«Со мной офицер. Его надо вытащить. Прости, что подставляю тебя, дружище»
«Не говори глупостей. У меня приказ — прикрыть взвод. Ты — взвод.»
«Ты уйдешь с нами? Я тебя прикрою. Тебе всего и надо — улицу перебежать. Взвода больше нет.»
«Да нет. Я тут привык. У меня тут еще дела.»
«Не пори ерунду. Этот гребаный контракт не стоит, чтобы за него умирать. Ты свою работу сделал. Уходи с нами.»
«Извини, Серж. Я остаюсь. Я тут так долго молчал, что палец затек.»
«Как я уйду, если ты тут подохнешь? Что ты о себе возомнил?»
«Я ж японец, не забыл? Мне подохнуть в драке — в полный кайф. Когда еще будет возможность…»
«Ну ты и задница…»
«А ты думал!»
Тишина кончилась. Накамура плавно выбирает свободный ход курка. Эта сволочь напротив уже смотрит на него! Поздно, уродец! Щелчок выстрела стряхивает пыль с края стола. Куча бурых тряпок исчезает из вида.
— Серж, выходи в подвал. Через тридцать секунд бей по пулемету и вперед.
— Принято, Исидо. Иду.
Самурай медленно шевелит стволом. Перекрестье сходится на смуглом лице под зеленой каской. Внимательные глаза смотрят вниз на улицу. Щелчок! Голова исчезает. Теперь пулемет. Пробитый навылет, первый номер валится на мешок с песком. Ствол пулемета задирается к небу. Второй номер подскакивает, крутит головой. Пригнув голову, ползет к пулемету. Достает микрофон. Подносит его к губам. Выстрел! Тело дергается в агонии, выплевывая изо рта кровь. Наблюдатель напротив. Выстрел! Черт, жив! Бормочет в микрофон, сволочь. Выстрел! Пробитая каска слетает с головы. Группа усиления. Бегут вдоль стены. Сержант впереди. Выстрел! Сержант спотыкается. Подтягивает колени к груди. Стреляют на бегу. Пули веером хлещут по стенам. Огонь прикрытия. Бьют по всем ближайшим стенам. Взрыв внизу. Вспышка плазмы. Молодец, Сергей! Накрыл пулемет.
— Все чисто, Серж, давай!
— Понял, иду.
Вот он. Волочет на спине какого то уродца в оранжевой робе. КОП топает рядом, прикрывает, дьявол! Молодцы. Сергей бросает в окно гранату. Исчезает внутри дома. Триста двадцатый вламывается следом. Отлично. Займемся группой усиления. Выстрел! Выстрел! Выстрел! Не нравится? Выстрел! Просто стрельбище какое то! Гранатометчик на крыше напротив. Ищешь цель, дружок? Выстрел! Труба гранатомета с грохотом обрушивается на тротуар. Со звоном прыгает по брусчатке.
— Самурай, Занозе. Нашел проход под землю. Жду тебя.
— Заноза, уходи. Я прикрою.
— Самурай, я без тебя не уйду.
Возвращается мобильная группа. Мчится на всех парах. Из дома напротив выбегают двое. Перебегают дорогу. Это за мной. Жаль, не успел достать. БТР выбрасывает кучку черных точек. Выстрел! Выстрел! Выстрел! Точки корчатся на дороге, разбегаются по сторонам. Надо сменить позицию. Сейчас коробочка даст жару. Он сползает со стола. Ползет к дверям.
— Самурай, без тебя не уйду. Вижу броню. Беру на себя. Выходи.
— Достал ты меня, Заноза! Уже иду.
Он бежит вниз по лестнице.

Он бежит вниз по лестнице. Наверху с грохотом рушится крыша. Лестница прыгает под ногами. Жалобно стонут железные перила. На ходу перехватывает винтовку. Достает гранату. Где то внизу эти двое. На ходу срывает чеку. Бьет ногой створку. Дверь распахивается. Граната катится внутрь. Лицо навстречу. Прищуренные сосредоточенные глаза. Как много можно увидеть за долю секунды! Он по инерции летит вправо, чтобы укрыться от взрыва за стеной. Очередь в упор отбрасывает его на ступеньки. Дымно тлеют от пороховых искр пряди маскировки. Трудно дышать. Доктор зачем то колет спину. Винтовка тяжела, как телеграфный столб. Никак не переложить ее в другую руку. Взрыв вышвыривает коротышку из дверей. Кости его перебитых ног торчат розовыми осколками. Кровь хлещет из него, как из ведра. Он шевелит стволом, не в силах поднять свое оружие. Нажимает на спуск. Короткая очередь бьет в стену напротив. Пыль от разбитых кирпичей курится в воздухе. Оседает на головы, развернутые лицом друг к другу. Самурай с трудом поднимает лицевую пластину. Пытается вдохнуть. Давится кровью. Кровь пузырится на губах. «Хорошая у нас броня» — думает он, глядя в глаза умирающего врага, — «В упор винтовка не взяла. Жалко, легкие от удара оторвались».
Через улицу от него в бессильной ярости воет Сергей. Он поджигает из подствольника юркий БТР. Матерясь, короткими очередями бьет по настырным черным фигуркам вдоль стен. Пули выбивают крошку над его головой.
— Давайте, бляди! Все ко мне! Цельтесь лучше! Вот он я! — рычит он.
— Серж… расскажи… отцу… про меня…
Воздух кончается. Самурай тихо застывает, прижав винтовку к груди.
— Уходим, лейтенант! Быстро! Быстро! Как можно быстрее! — кричит Сергей, врываясь под землю. Черт! Даже вход завалить нечем.
— Понял, — отзывается Стейнберг, поднимаясь с колена.
— Нет, парень. Ни хрена ты не понял. Ты у меня будешь бегать, как будто ты чемпион империи по спринту! Как будто у тебя горчица в заднице! И не вздумай на мину наступить или сдохнуть раньше времени! Тогда выйдет, что Самурай зря погиб! И тогда я тебе сам яйца отрежу! И никто не узнает, где ты копыта откинул! Будешь просто «пропал в бою»! Держи темп. Темп, темп! — Сергей кричит, волочет Стейнберга за собой, как резиновую куклу. Из его глаз катятся слезы. Через сотню метров он останавливается. Взводит «попрыгунью». Присобачивает ее над головой, среди труб.
— Жаль, что нет больше ничего, — ярость кипит внутри, не находя выхода, — Разнес бы в хлам весь этот поганый городишко!
— Почему этот говенный мир так устроен? — спрашивает он молчаливого Стейнберга, — Когда кажется, что и терять то уже нечего, от тебя тут же отрывают еще кусок. Каждый раз кажется, что этот кусок — последний…
Карл молчит. Сцепив зубы, преодолевает боль в стертых в кровь ногах и в распухших суставах. Вспоминает крики комендора Грирсона. Его изощренную многоэтажную ругань и предсмертные хрипы. В чем то Сергей прав. Война одинаково несправедлива и к умершим, и к тем, кто еще остался жив.

Страницы: 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 20 21 22 23 24 25 26 27 28 29 30 31 32 33 34 35 36 37 38 39 40 41 42 43 44 45 46 47 48 49 50 51 52 53 54 55 56 57 58 59 60 61 62 63 64 65 66 67 68 69 70 71 72 73 74 75 76 77 78 79 80 81 82 83 84 85 86 87 88 89 90 91 92 93 94 95 96 97 98 99 100 101 102 103 104 105 106 107 108 109 110 111 112 113 114